* * *
Безумны ли все гении? Где грань?
Единым стеблем связаны друг с другом,
Цветы их, опалённые недугом,
Загадочны, как синяя герань.
Завещаны им тернии судьбой
За замысел, дерзнувший воплотиться,
За ту идею, что свободной птицей
Взлетела над уснувшею Землёй.
Что суждено – богатство ли, сума
Создателю великого творенья,
Который только волей Провиденья
Прошёл по краю, не сойдя с ума?
В рассудочном сознании моём
Нет места ни разгулу, ни надрыву –
Присущи только избранным прорывы…
В них гениев по боли узнаём.
Некого прощать, или 70 лет спустя
Я – каждый здесь расстрелянный старик.
Я – каждый здесь расстрелянный ребенок.
Евг. Евтушенко
Забыть – намного проще, чем признать,
А отрицать – подлей, чем извиниться…
Но помнит дочь, как говорила мать:
«Ведуть до яру всiх жідів, дивіться».
Хранит земля седую память лет,
Их семьдесят прошло с годины страшной,
«Над Бабьим Яром памятников нет» –
Писал поэт об этом дне вчерашнем.
Издохли полицаи-палачи
Без слова покаянья, без огласки.
Их правнуки футбольные мячи
Гурьбой гоняют по могиле братской.
Не их вина в том, ЧТО произошло,
Не учат в школах нынче состраданью,
Им невдомёк: запамятовать зло –
Потворствовать повторному закланью.
Завис вопрос, безжалостный, как смерть,
Над выродками в званье человека:
Удастся ли из памяти стереть
Им боль и быль о преступленье века?
Бессрочна вырождения печать,
И я кричу в их погреба забвенья
Проклятье тем, кто не хотел признать,
И тем, кто не вымаливал прощенья!
Там Свет
Ты прожил жизнь и многое познал…
Есть карма, сам которую создал,
В итоге обнаружив, что искал –
Правдивый облик в царствии зеркал.
Но многим людям просто невдомёк,
Что вечность дарит им незримый Бог,
Что цель земная – лишь пройти урок,
Переосмыслить, подвести итог.
Уйти туда, где нет земных основ,
Субстанций времени безжалостных оков,
Где нет для тела боли* адресов,
Есть только Свет и ты к нему готов.
_____
* Тело боли (по определению Э. Толле) — это некая энергетическая форма, сплетенная из эмоций, болезненная привязанность к состоянию несчастья, живущая внутри большинства людей
* * *
Гиппопотам – как много звуков,
Как будто боги бьют в тамтам.
Я околдован дробью букв –
Прислушайтесь: гип-по-по-там!
В нём что-то видится большое,
Как Колизей, как Нотр-Дам,
Я слышу громы пред грозою,
Произнося: Гиппопотам…
Есть в этом слове смысл священный,
Произнесённый по слогам.
И я шепчу самозабвенно:
Гиппопотам, гиппопотам.
Снова о львах
Санкт Петербург – моё наследство –
Вошёл в мой быт убогим детством,
Вошёл с войной, сирены воем,
С фабричной грязною трубою.
Вбирал глазами малолетства
Державность форм, оград кокетство,
Мостов синдром бракоразводный,
Лёд на Неве, канал Обводный…
Всё оживало предо мною
Не вдруг сложившейся строкою,
И лёгкость пушкинского ямба
Была достойна дифирамба.
Но обветшал, судьбой скудея,
Мой город Русского музея,
И, сравнивая чёт и нечет,
Взвалил отъезд себе на плечи.
Соборов блеск и хмурость зданий
Забыл за множеством свиданий,
А львы стоят сторожевые,
Оскалив пасти, как живые.
О жизни
Как бы С. Щипачёв
Собака-то подохла… Боже мой,
Какая радость умирать ей было?!
Как хорошо, что живы мы с тобой,
Ну, а кобель пойдёт теперь на мыло.
Поверь, мой друг, собака не жива,
Коль нету в ней малейшего дыханья.
Ведь потому и жизни лишена,
Что жизнь всегда точна, как расписанье.
Об эволюции надежд
Зачем им, членам профсоюза,
Толпе, народу, большинству,
Поэзия? К чему им Муза,
Когда есть пиво наяву?
Есть Царь, который их не любит,
Есть Бог, которому нужны,
И есть Поэт, который губит
Себя «в масштабах всей страны».
Прикрыв собою их пороки,
Мостит тропу в «момент сейчас»,
Но бесполезные уроки
Народом пройдены не раз.
Поэт за бегом разрушений
Следит, надеждой суетясь,
Оракул, чей свободен гений,
Он с тонким миром держит связь.
Он чахнет над вселенской тайной,
Убитый болью и тщетой…
Но эволюций голос дальний
Ласкает слух его благой.
Наше право
Мы все имеем право на ошибки –
Отцы и дети, жёны и друзья…
Будь эго человеческое гибким,
Оно бы знало: ссориться нельзя.
Какой резон нам, ублажая малость,
Жалеть в итоге, что простить не смог,
Нам многое прочувствовать досталось,
Нам выпал жребий – выучить урок.
Найдём дорогу, даже заблудившись,
Коль истину простую мы поймём:
Имеют право все, на свет родившись,
Сквозь промахи идти своим путём.
Нет у песни нот
Вспоминая Игоря Царёва
Вдохновение – песня ангела,
а сомнение – шепот демона,
что же песня мне душу ранила,
видно шёпотом она предана.
На святой Руси нет у песни нот,
память прошлого, да истошный звук,
от лихой езды перекошен рот,
звон бубенчиков, да снега вокруг.
Кто-то истово Богу молится,
кто-то крестится на беззвучии,
только с бесами если водишься,
не сойдёт тебе, хоть везучий ты.
Словно нищенка пошаманила,
перекроена, переделана,
в храме слышится песня ангела,
вперемежку с ней – шёпот демона.
Следом за другом
Как поддержать нам неделя к неделе
Жизни огонь в этом маленьком теле?
Лёгкие плачут от трудной работы,
Только беде не сломить Дон Кихота.
Рыцарский дух его щедрой души
Нашему горю на помощь спешит.
Чаплинский очерк в манере веселья,
Каждая встреча с ним – праздник общенья.
Культ оптимизма, собранье талантов —
Сжалься, Всевышний, над этим гигантом…
Следом за другом, особым и нежным,
Тянется очередь за неизбежным.
Зачем нужны слова
Слова – это несовершенный инструмент обмена мыслями,
который, эволюционируя, будет постепенно замещён
телепатическим общением.
(вместо эпиграфа)
Слова, слова… Зачем они нужны?
Порою дерзки, грубы и грешны,
Произнесённые заочно, vis-à-vis,
Чтоб обольстить, покаяться в любви?
Спроси меня, повинного, спроси!
Слова для лести есть, слова для лжи,
Одни тверды, другие – миражи,
Есть для речей, для мимолетных фраз,
Щадящие, иль вовсе без прикрас,
Летящие порой то в бровь, то в глаз.
Повздорить можно, мило попросить,
Признаться в злодеянии, простить,
И намекнуть не верить никому,
К чему слова: к несчастью иль к добру?
Ответьте, я любой ответ приму.
Не дать пропасть строке
Друзья и недруги по школе
Во мне воспитывали волю
И кулаками, и кастетом…
А я при этом стал поэтом.
Лилась мелодия куда-то
С негромких струн певца Арбата,
А мне всегда хотелось битвы,
Мой слух был острым, словно бритва,
И различал оттенки брани
Слезой и спазмами гортани.
Всегда ценил я мудрость слова,
Которое судьбы основа,
Когда поэты, словно маги,
Кладут его на лист бумаги.
Рождённый в недрах интеллекта,
Язык родного диалекта
Звучит то чисто, то с прононсом,
Всё время согреваем солнцем,
Передающийся наследно –
Не дать строке пропасть бесследно.
© Анатолий Берлин, 2014 – 2015.
© 45-я параллель, 2015.