«осенний» литературный обзор
Всегда любил и люблю раннюю осень. Когда ещё нет морозов, но уже совершенно очевидно «природы увяданье». Увядание – чувство грустное, но, по-моему, русскому человеку вообще свойственно это чувство. И не по какому-то конкретному поводу, а ВООБЩЕ. Грусть – продуктивное настроение для литератора. Пушкин, «Осень».
Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь – весной я болен;
Замечательно! Терпеть не могу «сотворять себе кумира», но Пушкин это Пушкин. Он – исключение из всех возможных и невозможных правил.
А Есенин? И тоже «Осень»:
Тихо в чаще можжевеля по обрыву.
Осень, рыжая кобыла, чешет гривы.
Над речным покровом берегов
Слышен синий лязг её подков.
Схимник-ветер шагом осторожным
Мнёт листву по выступам дорожным
И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу.
Честно говоря, не самое лучшее стихотворение Есенина, но опять же каков слог! Правда, всё. «Отцвела рябина». Уже нет и не будет есениского Константинова. Победили и село, и церковь, и «Анну Снегину», и можжевельник, и Оку «новые русские» реалии сегодняшней жизни. Меркантилизм и голимый практицизм. «А чего вы хоЧите?».
Вадим Квашнин. Коломенский поэт, у которого чувство природы – в самой сути этики человека. Квашнин – сельский житель, а у селян чувство «природности», в отличие от горожан, не потребительское и не созерцательное, а ИСКОННОЕ. Поскольку вся их жизнь завязана именно на природу.
Пустынно и прохладно у пруда,
Туман осел. Так внятно вечереет.
И солнце, утром тёплое едва,
Теперь совсем остыло и не греет.
Природа, покоряясь темноте,
Пространственно теряет очертанье,
Так горько постигая на земле
Великий смысл и прелесть увяданья.
Стихотворение «Осенью». Да, это Поэзия. Именно с Большой буквы. Такое чувство, извините за каламбур, ПРОЧУВСТВОВАНИЯ дано далеко не каждому литератору. Именно поэтому поэтов уровня Квашнина уже давно нет в подмосковной Коломне. Да и были ли? И будут ли?
Когда минует день и освещение
Природа выбирает не сама,
Осенних рощ большие помещения
Стоят на воздухе, как чистые дома.
В них ястребы живут, вороны в них ночуют,
И облака вверху, как призраки, кочуют.
А это уже мой любимый Заболоцкий. И тоже «Осень». Словно сговорились… У Заболоцкого осень не такая, как у Пушкина, Есенина и Квашнина. У Заболоцкого она ИНТЕЛЛИГЕНТНАЯ. Я не знаю, хорошо это или плохо. И я не хочу этим, как сегодня говорят, «заморачиваться». Потому что осень действительно РАЗНАЯ. И пусть будет разной. Пусть все мы будем РАЗНЫМИ. Быть одинаковыми – это же так скучно, господа!
Алексей Курганов
Иллюстрация:
эти снимки найдены в Твиттере, открытый доступ (Хитрый Ёж)