* * *
Бог опять отобрал подарок:
поиграла, мин херц, и хватит,
и стою я, совсем как Таня,
уронившая в речку мяч.
Неотвязный жужжит комарик:
ну с какой, объясни мне, стати
ты решила, что эти сани
для тебя? Отойди, не маячь.
Да, конечно, предъяв не будет,
не качать же права в самом деле,
пустяками тревожить не стану,
класть записочки в Стену Плача.
Без стихов ведь живут же люди,
достижимые ставят цели,
о небесной не грезят манне,
получивши с надежды сдачу.
Так куда ж я всё рвусь зачем-то,
всё стучусь в закрытые двери,
всё никак не пойму: финита,
всё чего-то от жизни жду.
Эта пьеса написана кем-то
на коленке под водочку в сквере,
и в финале всё то же корыто.
За стишок спасибо. Пойду.
* * *
Чехов, Бунин и Набоков
и Алфёровой портрет
(календарик девяностых,
талисман из прошлой жизни),
на Демидову билеты
и лягушка из фарфора,
из Венеции гондола,
ваза (цвет – морской волны)
и хрустальная ладья,
и видешник полусдохший...
А к чему я это всё?
Просто лет через пятнадцать
эта стенка с Баратынским,
Конан Дойлем и Гюго
превратится в символ счастья,
только это будет поздно
слишком...
* * *
...скончался сиг.
Смешная память: чётко вижу, –
о, как вернуть мне этот миг? –
сгущёнка, чай, «Скоропостижно
скончался сиг», –
ты говоришь, и всё чудесно,
легко и весело – навек,
уютно нам в квартирке тесной
Э. М., часов не страшен бег,
звучит «Молитва» Окуджавы,
и до отъезда далеко.
Всё это было, Боже Правый.
И снова на сердце легко.
* * *
...студентом стать факультета
скитаний вечным...
Вроде бы всё утряслось постепенно,
видимо, было решение верным,
к чёрту сомненья, не парься, дружок,
можно расслабиться, съесть пирожок.
Только вот голос, не Маше, судьбе
принадлежит: не довольно ль мечтаний?
...вечный студент факультета скитаний...
Это о ком? О тебе, о тебе.
* * *
Ещё один стих написан,
ещё один день потрачен
на глупые поиски смысла:
ответа нет у задачи.
Пожалуйста, без истерик,
возьми вон Марину с полки
и принеси-ка веник,
чтобы собрать осколки.
* * *
Беспричинный приступ счастья,
что теперь большая редкость,
посетил меня сегодня,
подарил мне этот стих,
подарил покой душевный
и с судьбою примиренье,
ненадолго, что поделать,
и отчалил потихоньку,
впрочем, и на том спасибо.
* * *
Стихотворение кривое,
с косноязычной серединой,
с невыразительной концовкой,
да и начало не шедевр,
но что-то всё-таки в нём есть,
но чем-то всё-таки цепляет,
я, может, даже знаю чем,
оставить, что ли, пусть живёт.
Смена сезона
Ну вот и всё. Дожди. Пора
переходить на свитера
и зонт, естественно, бордовый,
в цвет куртки, срочно нужно новый
купить (готовить сани летом?
да кто же думает об этом).
Расправить крылья (к чёрту стоны)
и дальше жить, дыша озоном.
* * *
Не сбылись ни хрена мечты,
и надежды не оправдались,
навернулась я с высоты,
только рожки да ножки остались.
Навернулась я с высоты,
словно Сольнес, но вот что странно:
бал окончен. Финита. Кранты, –
но откуда-то чувство, что рано
ставить точку, сдвигать каретку,
вынимать из машинки листочек.
То ль воробушек сел на ветку,
То ль – на вербе набухли почки?..
* * *
Писать стихи придурковатые,
бежать за сдувшимся мячом,
и быть ни в чём не виноватою.
Совсем ни в чём, совсем ни в чём.
Повторный показ
Опять убиты Космос, Фил и Пчела,
и Саша Белый снова должен мстить.
Пусть действо и не тонкого помола –
а вот не отойдёшь посуду мыть.
Харизма с обаянием на пару –
беспроигрышный сплав, как ни крути.
А что бандиты – так ведь вот же, кара,
и на подъёме, не в конце пути.
Какое время, нешто непонятно,
таков и Штирлиц, поздно пить боржоми.
Посуду вымой, скушай пряник мятный.
А стих сожги. Где спички в этом доме?
* * *
Когда б вы знали... Нет, не так.
Моим стихам... Ну что ты, право.
Земную жизнь... Полнейший мрак.
Расстались мы... Не трогай клаву.
Дай, Джим, на счастье... Это бред?
Пусть светит месяц... Ты в порядке?
Я Вас любил... Не нов сюжет.
Мне скучно, бес... Закрой тетрадку.
© Александра Рубинштейн, 2010-2012.
© 45-я параллель, 2012.