Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Москва
Пахнет солнцем, цветами забытых полей,
коршун режет слоями пространство печали.
Стопка писем лежит у меня на столе.
Я читаю их только ночами.
Только здесь, в колдовской суете мошкары
наполняются ветром словесные крылья,
и, шурша, облетают чешуйки коры,
обнажая судеб сухожилья.
Кто-то выткал (по странной основе своей),
вышил гладью и крестиком – небо и пламя,
оставляя свой почерк на влажном стекле
паутинке живой в междурамье.
По утрам высыхает полночная жизнь,
просыпаются звуки, и тянется время
до страничек, в которые кто-то вложил
безнадёжного голоса семя.
Я по-птичьи приму этот корм дармовой,
напою этим строкам иные мотивы.
И они разбредутся, забудут конвой
и заснут наконец-то счастливо.
К перемене ветра
чайки кричат отчаянно,
тучи несутся, подгоняя друг друга на юг.
Только утка нырнёт до дна – и дальше плывёт, печально,
гордячка, разрезая рябеющий пруд.
К перемене ветра
дубы – дирижёры или начальники,
приводя в соответствие разноголосый оркестр,
допивая из облаков остатки холодного чая,
зорко вглядываются окрест.
Вороша шевелюры корявыми лапами,
партитуры мусоля, опрокинутые в глубину,
первыми каплями ветки оплакали
к перемене ветра
мгновенную тишину.
Мост не смолчит.
И в топоте шагов
он отзовётся топотом погони.
И сразу станут потными ладони,
когда ты на мосту один в ночи.
Не слышно волн, не видно берегов.
Мир отойдёт:
смотреть со стороны
так беззаботно – не в глаза глядеться.
И угадает остановку сердце
по той звезде, что вычтет звездочёт.
Шагов не слышно. Видимы лишь сны.
Нам очень повезло: мы не слыхали взрывов
ночами в детской, нет. И не теряли мать,
от ужаса немея на погосте.
Мы знали, о любви не зная ничего,
что нас случайно ночью не разбудят.
И мир вокруг был разный – далеко ли,
коль это только шар.
Казалось бы, откуда наши страхи
и шёпот в кухне: мы не в коммуналке.
Но всё-таки – на несколько замков
ту дверь – с глазком, цепочкой и защёлкой.
А за спиною, в детской (это ли не сон?),
всё тише дышит внук, обняв свою зверушку.
Соседи курят – про погоду, лето
и шалости детей,
про малые зарплаты, которых не хватает на ботинки.
Легонько тянет сигаретный дым…
Всё это было. Было, как и есть.
…И разговорный ямб слагает наши сны.
Наконец-то, кажется, я засну…
Не зови, родная, нет, не зови.
Я прильну покрепче к наволочки льну –
так, что складочка замнётся на брови,
Отзовусь – всей тяжестью рук и ног,
звоном старого дивана пружин.
Я бы встал, родная, встал бы, если б мог,
и тянулся к небу из последних жил.
Только это не сейчас, извини.
Нынче месяц – в караул без меня,
до утра, когда заезжие огни
поползут двором предвестниками дня.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»