Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Галина Андрейченко

Беларусь, Минск


Тетрадь ангелов (4)

Тяжелела сказка в косматом море,

На урчанье гальки упали перья,

Вечер густо сел на ладони мола,

Усыпляя эхо далекой двери…

 

Там скупой пейзаж – он устал толпиться.

Туча вьет гнездо на кривой осине,

А на днища дней

                   Налипают лица –

                            Сквозь кору трава,

                                                        а листву скосили…

 

                            Все грущу, как плащ

                                                        о плохой погоде,

                            Ноги землю трут  вперемешку с морем

                            Где-то ждет Париж…

                                                                  никуда не годен,

                            С обделенным ангелом,

                                                                  зрящим в корень.


Стихи к Ларсу (1)

А я родилась из моря,

Где зимы венчают лес,

Где радости на изморе

Вливаются кровью в стресс,

Где ночь запрягает клячу

И прет в бездорожье дня,

А ветры поют и плачут

Над тем, что творит родня.

Мне дальше – а ты остался,

Хоть солнце твое в Стрельце.

Прорвало улыбку Ларса

Дырой на моем лице.

Безумно люблю твой ветер,

Мерцающий снег у глаз…

Про все и за все ответят

Метель, тишина и Ларс.

И с маленькой буквы имя

Выводит во тьме перо.

Неужто мы были ими –

закованными в  Zero

Носителями историй –

И все их попутал бес?!.

… А вдох мой уходит в море,

Где зимы сжигают лес.


Мы разломились на два века

А вечер скудный, вечер бедный

венчал протянутые руки,

         Чужое Жалобное море

                            и в стену втиснувшийся гвоздь.

         А в задверном прогорклом стуке

                            слышна разгневанная бездна.

         Не спит, подернутая молью,

                            ее трагическая плоть.

 

         Здесь под замочною печатью

                            грустит игрушка – тесный город,

         Где запыленный строй бокалов

                            мечтает вырваться на свет.

         -- Я к Вам пишу… Не отвечайте,

                            на жизнь ответа слишком мало…

         Но там, в земле застрявший голос

                            из заточенья шепчет: «Нет…»

        

         Озноб и кашель: это завтра,

                            а послезавтра грянет пекло,

         Но плащ на вешалке старинной

                            застыл, как вечный приговор.

         Я Вас люблю, безвестный автор,

                            мы  разломились на два века,

         На два окна чужой гостиной,

                            ослепших, глядя в мутный двор.


Скрипач

Он, от нее отторженный, казнен.

                   С тех пор ее прибежище стволы.

                   Не выболтало прошлое имен,

                   Подслушанных в агонии золы.

 

                   Промонотонил кажущийся снег,

                   Хоть чтоб чуть-чуть от сердца отлегло.

                   Останки фрака дремлют на сосне,

                   Едва прикрыв поющее дупло.

 

                   Зевает вечер. Вечности в обрез.

                   И лихорадит влажная печаль.

                   И перестарок – странствующий лес –

                   Ушел в смычок седого скрипача.

 

                   И громоздится в тихие слова

                   Деревьев осыпающийся хруст.

                   Чуть оглянуться – чудится обвал.

                   Ступай вперед, я только оглянусь…


Ангел рассеянный

Ангел рассеянный, я никогда не умру.

Желто-лиловая осень под сердцем, как дар.

Неузнаваемо все, что красно на миру, --

Ангел рассеянный, я не умру никогда.

 

Тянутся к отпуску рельсы чужой темноты,

Крики вокзала, завязаны жизни в узлы.

В доме напротив толпятся голодные рты –

Соль из-под кожи, прощание из-под полы.

 

Вплавь суетятся носилки людской простоты,

Понял бы кто: и без спешки дорога борза.

Ночь полегчала – пора уводить понятых.

Синий рассвет-недоносок закапал глаза.

 

Вот она, старая книга, качает дверьми,

Яблоки бьются о землю в бегах по садам.

Все, что отцы не додумали, мы додымим…

Ангел расстрелянный, я не умру никогда.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»