Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Беларусь, Минск
Тяжелела сказка в косматом море,
На урчанье гальки упали перья,
Вечер густо сел на ладони мола,
Усыпляя эхо далекой двери…
Там скупой пейзаж – он устал толпиться.
Туча вьет гнездо на кривой осине,
А на днища дней
Налипают лица –
Сквозь кору трава,
а листву скосили…
Все грущу, как плащ
о плохой погоде,
Ноги землю трут вперемешку с морем
Где-то ждет Париж…
никуда не годен,
С обделенным ангелом,
зрящим в корень.
А я родилась из моря,
Где зимы венчают лес,
Где радости на изморе
Вливаются кровью в стресс,
Где ночь запрягает клячу
И прет в бездорожье дня,
А ветры поют и плачут
Над тем, что творит родня.
Мне дальше – а ты остался,
Хоть солнце твое в Стрельце.
Прорвало улыбку Ларса
Дырой на моем лице.
Безумно люблю твой ветер,
Мерцающий снег у глаз…
Про все и за все ответят
Метель, тишина и Ларс.
И с маленькой буквы имя
Выводит во тьме перо.
Неужто мы были ими –
закованными в Zero
Носителями историй –
И все их попутал бес?!.
… А вдох мой уходит в море,
Где зимы сжигают лес.
А вечер скудный, вечер бедный
венчал протянутые руки,
Чужое Жалобное море
и в стену втиснувшийся гвоздь.
А в задверном прогорклом стуке
слышна разгневанная бездна.
Не спит, подернутая молью,
ее трагическая плоть.
Здесь под замочною печатью
грустит игрушка – тесный город,
Где запыленный строй бокалов
мечтает вырваться на свет.
-- Я к Вам пишу… Не отвечайте,
на жизнь ответа слишком мало…
Но там, в земле застрявший голос
из заточенья шепчет: «Нет…»
Озноб и кашель: это завтра,
а послезавтра грянет пекло,
Но плащ на вешалке старинной
застыл, как вечный приговор.
Я Вас люблю, безвестный автор,
мы разломились на два века,
На два окна чужой гостиной,
ослепших, глядя в мутный двор.
Он, от нее отторженный, казнен.
С тех пор ее прибежище стволы.
Не выболтало прошлое имен,
Подслушанных в агонии золы.
Промонотонил кажущийся снег,
Хоть чтоб чуть-чуть от сердца отлегло.
Останки фрака дремлют на сосне,
Едва прикрыв поющее дупло.
Зевает вечер. Вечности в обрез.
И лихорадит влажная печаль.
И перестарок – странствующий лес –
Ушел в смычок седого скрипача.
И громоздится в тихие слова
Деревьев осыпающийся хруст.
Чуть оглянуться – чудится обвал.
Ступай вперед, я только оглянусь…
Ангел рассеянный, я никогда не умру.
Желто-лиловая осень под сердцем, как дар.
Неузнаваемо все, что красно на миру, --
Ангел рассеянный, я не умру никогда.
Тянутся к отпуску рельсы чужой темноты,
Крики вокзала, завязаны жизни в узлы.
В доме напротив толпятся голодные рты –
Соль из-под кожи, прощание из-под полы.
Вплавь суетятся носилки людской простоты,
Понял бы кто: и без спешки дорога борза.
Ночь полегчала – пора уводить понятых.
Синий рассвет-недоносок закапал глаза.
Вот она, старая книга, качает дверьми,
Яблоки бьются о землю в бегах по садам.
Все, что отцы не додумали, мы додымим…
Ангел расстрелянный, я не умру никогда.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»