Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Фёдор Иванов

Россия, Тверь


"Вот снег пошёл..."

Вот снег пошёл...

        зачем испытывать судьбу,

и без того мой ангел гнёт,

        как негр, спину.

Свою машину я вчера переобул,

теперь душе пора на зимнюю резину.

Куда она 

          в такую слякоть без шипов,

её и летом

              то вело, то заносило...

Скрипит домкрат под этой грудой чувств и слов,

ликует грубая физическая сила.

Болты крепки,

               как будто жизнь не коротка.

Итог трудов заверен знаком бесполезным...

И пусть сидит себе тихонечко, пока

штрафуют тело за хождение в нетрезвом.


Может, чудится всё

Эта осень не будет похожа

на осени прежние.

Загрубевшие руки мои

превращаются в нежные.

Может, чудится всё, но пускай

мне и дальше так чудится, -

потемневший подъезд,

посветлевшая улица.

 

И не сразу поймёшь, отчего

не хватает дыхания, -

от притихших ли звёзд,

от семнадцати лет ожидания…

Запоздалое лето в листве трепыхается,

что ему

до лица моего,

что приблизилось к твоему?

 

Расстояние и расставание – злое созвучие.

Я проснуться боюсь и узнать,

что и вправду ты лучшая.

К волосам прикоснусь;

не обнять тебя здесь – это выше сил…

Без молитвы у неба любимую выпросил.


"Починить бы подвеску..."

Починить бы подвеску, 
порыться в карманах, и
в деревенскую глушь умотать и писать стихи.
А когда не идут стихи, наливать вино,
от которого утром мне будет не очень, 
но
всё равно наливать,
и обмакивать рифму, как 
подсыхающий хлеб
в кружку сладкого кипятка.
И пускай оживает, пусть пенится и бурлит...
Оставаться счастливым, имея хреновый вид,
это тоже искусство, я им овладел сполна;
ну а если вдруг рифма окажется не нужна,
то отец с удовольствием выдаст лопату, и
познавай красоту 
поля русского изнутри.


Улыбайтесь

                                               С.Т.

 

Всё прекрасно, о звезда моя далёкая,
только осень собралась на дело мокрое.
Щеголять теперь душой непромокаемой...
Улыбнитесь, Бог снимает скрытой камерой.
Мы как статуи серьёзны, не по возрасту.
Килоджоули тепла раздали попусту,
что жалеть о них, раз мы гуманитарии...
Между строк читать умеем, но не далее.
Старый двор наш не узнаем скоро с картою.
Не впадаю в детство там я, просто падаю,
и всё кажется, мной что-то в нём оставлено,
в чём и нежного хватает, и хрустального.
Всё прекрасно, это временные трудности.
Мы на свете, чтобы пить вино и чушь нести.
Толку нет от нашей правильности каменной.
Улыбайтесь, Бог снимает скрытой камерой.


Топливо

         

Январь, но улица подтоплена,

день засветился, чтоб стемнеть…

Стихи – единственное топливо,

что не даёт раскиснуть мне.

За облаками, за неделями

зима лишь чудится слегка.

Мои стихи – отход с потерями,

с обрывком знамени в руках.

В тиски погодной аномалии

зажата жизнь, заклеен рот…

Пишу, чтоб было что-то далее.

Что не умрёт.

                       


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»