Ирина Кучерова

Свет лепестков на яблоневой ветке.
Издалека, из детства, голос деда:
''Что ж тут расскажешь?.. Всю войну в разведке.
Кому девчата снились, нам - Победа.''

Плывущий дым солдатских самокруток.
Мечты о возвращении. О доме.
''А я пришел - заснул на двое суток.
Мать напугалась... Думала, что помер.''

И майский вечер дышит в окна комнат
Так, словно в мире нет беды и боли...
А мне казалось, главное -  запомнить
Его слова, как явки и пароли.

Сберечь поглубже в сердце эти коды,
С чужими их не поминая всуе,
Когда-нибудь прорваться через годы
В его живую юность фронтовую.

Клянусь запомнить. Верю -  не напрасно.
Фронтовики уходят в путь неблизкий.
Их именные звезды в небе гаснут.
И тускло светят звезды обелисков.

И комья глины сиротливо мокнут.
И горькие тюльпаны напоследок -
Потомки тех цветов, летевших в окна
Шальных от счастья поездов Победы.

Лето сонное, как кошка-сова.
Ярко пёрышки-шерстинки горят.
Лето хочется прижать, целовать,
''Никуда не отпущу !'' говоря.

Лето дремлет у ворот, накренясь,
Словно лень ему держаться ровней.
Лету нравится морочить меня
И позвякивать монетками дней.

Лето лапой размешало закат.
Нежной горечью трава изошла.
Рвутся-просятся слова с языка -
Слишком адресные кванты тепла.

Утро трезвое опять зачеркнёт
Всё, что вечер так легко разрешал...
''Слишком личное,''- прошепчет блокнот.
''Не рассказывай,''- попросит душа.

Так и маюсь я - сказать, не сказать...
Скоро ночь придёт баюкать слова.
И луною притворится опять
Немигающая кошка-сова.

Чистят снег. И машина гудит жуком.
Белизну и мерцанье гребёт скребком.
Снег нетронут и чист, а она грязна,
И однако же, чистит его - она.

Парадоксы, в которые сделай шаг -
Сразу фразы толпой зазвучат в ушах,
Спотыкаясь и путаясь, торопясь,
Меж словами и сутью шифруя связь.

Но дорогой своей ты идёшь затем,
Чтоб метаться фонариком в темноте,
Чтобы истины свет возвращать словам -
Вот наследство твоё и твои права.

И не жди ни наград себе, ни похвал,
Если слово забытое подобрал,
Подышал на него, рукавом оттёр -
И сияние вспыхнуло, как костёр...

Пронеси этот свет сквозь метель годов,
Мимо тех, кто сиянье предать готов.
Вот наш путь - и окольной дороги нет.
Это путь, где никто не почистил снег.

Старые камни,
   сколы на солнце грея,
Могут веками
   ждать, но не стать мудрее.
Тени на плитах.
   День просиявший канет.
Вечности слиток -
   серое сердце камня.

Глобус пылится,
   старясь материками.
Жизнь - это лица.
   Веха разлуки - камень.
Те, кто за камнем,
   больше не спросят: как ты?..
Мы привыкаем
   жить и считать закаты.

Солнце монетой
   тонет в прохладной сини.
Трону планету -
   пальцы найдут Россию.
Тянется пряжа
   дней, чтобы стать веками.
Нам не прикажешь.
   Стало быть, мы не камень.

Раннее лето
   чайкой над нами реет.
Тронешь планету -
   дни полетят быстрее.
Глобус покатый
   жадно вращают ветры.
Что до закатов...
   лучше считать рассветы.

Пахнет битумом. Дымит костерок.
Вдоль обочин бродят боги дорог.
Им оранжево, куда мы спешим
В бесконечной веренице машин.

Солнце, ветер, непогода - не суть.
Боги ладят мне асфальтовый путь.
Оттесняют придорожный лесок,
Укрощают непослушный песок.

Тяжко кружится оранжевый вальс.
Всё по-божески: получка, аванс.
Матерятся на горячем ветру,
Чем-то пенным запивают жару.

А ночами - бархатистая мгла
Над асфальтом, над волною тепла.
И мерцают под луною слегка
Драгоценные оттенки песка.