Руслан Пивоваров

Я в сон твой нежно постучусь, Войду в него никем не званный, Но в тайне дум, тобой желанный, Твоею страстью заручусь. А ты, скрывая счастья свет, Меня во сне своём приветишь И поцелуем мне ответишь, Скрепляя этим чувств обет. И не стесняясь ничего Обнимешь, страстью полыхая, И дрогнет плоть твоя нагая От поцелуя моего. И закружится вихрем сон: Каскадом сладостных видений И небывалых ощущений Твоё сердечко тронет он. А на рассвете я уйду. Совсем невидимо, украдкой, Тебя оставив в неге сладкой В тумане утра пропаду. Под свет Ярилова огня Ты окончательно проснёшься, И вспомнив сон свой улыбнёшься, Ведь в нём ты видела меня.

Неумолимо быстро время мчится Отсчитывая дни календаря. Уже листва вальсируя кружится Под музыку дождей и октября. Уже тепло заглядывает в двери, Так невзначай, немного погостить. И просит в очень вежливой манере За быстрое прощание простить. Уже привычна хмурость небосвода, А мысли навевают лёгкий сплин, Капризно-переменчива природа И к югу чаще птиц несётся клин. Уже шальные ветры не ласкают, А шумно хулиганят меж дворов. И в их объятьях быстро улетают Обрывки раскалённо-летних снов. За часом час меняет осень норов: То плачет, то смеётся невпопад, Идёт не признавая уговоров, И шлейфом оставляет листопад. Я всё же предложу «плутовке» руку, Явив расположение своё... Как давнюю, из юности, подругу Поклоном поприветствую её.

Страстная пятница. Прислушайся, прохожий. Как будто раздаётся чей-то стон, А день дождями плачет, непогожий, О том, что на кресте страдает ОН. Молчит Пилат, заламывая руки. Беснуется толпа, крича: «Распят!» И только ОН, снося покорно муки, Не сводит с неба свой молящий взгляд. Прохожий, слышишь, как гроза грохочет? Тебе не померещилось, отнюдь. Подумай, может это кто-то хочет Сегодня к храму твой направить путь. Печаль легла от края и до края. Прохожий, не спеши, остановись. ОН этот мир не проклял, умирая… ЕМУ сейчас за это помолись!

Поэт – предвестник и провидец. Он трубадур и летописец Любви, и девичьих очей; Бессонных трепетных ночей Под серебристою луною, Где девица, поддавшись зною Речей, слетевших с жарких уст, Решит, что мир жесток и пуст, Когда далече ненаглядный, А день тогда в глазах отрадный, Коль рядом милый сердцу друг. Но вот, поэт решает вдруг Свой взор стремительный направить И доброю строкой прославить Природы дивную красу. В осеннем бродит он лесу, Шурша листвою под ногами, Любуясь томно облаками, Рисует осени портрет. Пускай в руках палитры нет – Без кисти он мазки наложит И рифмой небо растревожит… И тут дождём всплакнёт оно, Взглянув на строчек полотно. Теперь поэт, тоской смятённый, Свой гордый нрав неугомонный Смирит. И успокоит ум Теченьем философских дум. Во дни свои уединенья О сути Божьего творенья Он будет долго рассуждать, Страдать бессонницей, писать О чем-то вечном и прекрасном, Об ожидании напрасном, О милых шалостях и неге, О травах сочных, белом снеге, О музыке и впечатленьях, О настоящем, наважденьях, О том, чем манит белый свет. Готов всегда писать поэт!

Ночь с кошачьими глазами За окном давно мурлычет. Под седыми облаками Прогуляться дрёму кличет. Но ленивая дремота Подниматься не желает, Ей скитаться неохота, Всё сильней она зевает. Время долго не теряя На пустые уговоры, Ночь шагала, отмеряя Темнотой земли просторы. Месяц, с неба улыбаясь, Разливал своё сиянье. Ночь, в его лучах купаясь, Согласилась на свиданье. В небе звёздная дорожка Реяла волшебным флагом; Месяц плыл, а ночь, как кошка, Шла за ним бесшумным шагом.