Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Илья Бантос

Россия, Волгоград


Нехватка

Щетина колется, как душа,
собственный голос - синоним блуда,
выйдя на улицу, вижу шаг
вчерашний. Даже строка желудок

как спазмом сводит, но я пишу,
так как и есть невозможно тоже.
В пальцах рождается рябь и шум,
белеющий сотней страниц и тождеств,

и мысль, что нехватка на всех креста -
счастье, оболганное другими.
Да не устанут тебя листать,
маленькая богиня.


Молчание о чаше

Поскольку фанатизм - от одичанья, 
молчание на третьем этаже, 
где цифра - ничего не означает. 
И нет такого бога, чтобы жечь 
неважно что. Неважно, что глаголом. 
И твой, пускай и разогретый, суп 
Неплох на вкус и насыщает. Суть - 
достаточно оправдывает горло
наличием, учитывая кто мы 
теперь друг другу. Если глубже брать -
сожительство, по Боговому тому,
равняется отсутствию ребра -
не до метафор с вынутой запчастью.
У безреберья - деятельность  плод.
И солнце совершает оборот,
и каждый оборот деепричастен.
И я устал, но был цивилизован.
Как следствие - мне нечего сказать,
пока мои, несвойственные совам,
под вечер подводящие глаза,
не движутся, с тарелкой повстречавшись -
не то чтоб обнаружив артефакт,
но пристально рассматривая факт
иронии в молчании о чаше.
Такая вот весна, не голос умер,
а на носу нет мест. Как видишь дом,  
очки, апрель и брак, так сводишь в сумме 
к прогнозу, и грядущему ничто, 
К примеру - недотаявшая каша, 
уже не помешает наступить. 
Все двери открываются в тупик -
покуда смотришь с лестничного марша.


Монета

 

Кто бы сказал: "жалеть
не о чем" - как, увы,
пыль в углах тяжелей
опущеной головы.

Может, оставил суть
жене, может, суть - в вине,
может, жил как в лесу -
все равно. 
Словом - нет

Ни детей ни котов.
Вот в пепельнице лежит
Монета. 
Моих годов.
И означает жизнь.


Вечное лето

Заря человечества в прошлом - не важен ни
твой пол, ни эпоха, не важно какие птицы
врезались в пылающий шар - но его зенит
пришелся на время, когда подступает тридцать
без хвостика, с раскаляющим багажом.
Ты тоже в зените. При этом, шагнув за двери,
смешно удивляться тому, что и год сожжен,
отсюда - на месяц вокруг, как, по крайней мере,
кричал, упиравшийся в цифры календаря,
тупеющий взгляд, не осилив буравить стены.
Снаружи так много света, что ты, горя,
Почти обусловлен наличием сплит-системы,
как будто был создан засыпать свои следы,
в каналах расплавленных улиц, в зрачках прохожих,
увидев, что все, что ты видел вокруг - не ты,
что ты - пепелище - не нужен и не исхожен,
а жара всегда хватало. И лишь затем
плюешься по белому выжжеными столпами,
что если ты сам уберешься пугать чертей -
пусть вечное лето отдельно сжигает память.


Как знать

Как знать,
где я, а где - мои следы -
промерзший смысл точек невозврата?
Так холод - просто холод, если дым -
в ретроспективе каменного пата,
какой был ожидаем, ибо как
пустыня воплощается в верблюде -
оставшийся в нетронутых руках,
мой город - ужасающе безлюден,
пока красив.
Как знать...

Шаги хрустят
заранее,
притягивая зиму,
где на костях пророщенный пустяк
становится, увы, произносимым,
а, упираясь в праведность того,
что снег - не суть, кирпич - не самородок,
я опускаю руку к мостовой
и чувствую знакомый подбородок.
Любой.
Как знать...

Нелепа изнутри
простуженная собранность эмпата,
цедящего сквозь холод - "Не смотри,
моя война криклива и горбата,
и вереницей тянется за мной...
и, выбирая сторону иную,
все взгляды "сквозь" кончаются стеной,
которую я первый не миную."
Как знать...

Где ритм метрической стопы
привычен к кладкам бутового камня,
там дыма сигаретного столбы
насыщенней, поскольку моногамней,
и вырываясь с паром изо рта,
скрывают то, как стены въелись в город,
и как срослись спина и пустота
безветрием вцепившаяся в ворот.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»