Дмитрий Хакимов

Вокруг столько книг,
пыльных полок,
(крик!)
и возраст так молод...

(возраст меня, а не их)

Бумаг шёпота
шорох там.
Шелест историй,
ворох теорий
о разных мирах,
праздных делах
и великих господах.

Голова -"сжигания 

камера"!
Там мысли плавятся,
после себя оставляя
аромат умиротворения...

(так с людьми книги общаются)

Библиотека - морг...
Что обилием своего нутра
славится.

Читатель - потоалаганатом...

Люди уходят,
и за собой оставляют
лишь прах, теплом
сожённым
сожённых чувств кораблей.
Кораблям чувств не вернуться назад!
Люди
уходя
за собой сожгли все порты...

Почему этому не учат в школах за партой?!

Люди уходят,
и мы тоже ушли,
а за спиной горит
тот город
любви,
который ты поливала
бензином!

Но
из кармана
выпала
моя спичка
с искрой,
с боковой
стороны спичечного 
коробка.

I'm sorry...

Наш город не Москва,
а мы с тобой не 1813го 
москвичи.
Разве что 12го,
да и то без осады французов...

У пожаров
нет тормозов,
прости...

Судьбы такие
хрупкие.

Мы так пытаемся
спасение
найти в других,
забыв про все опасения.

Потеряться
между рук чужих.

Губ...

Бархата нежных слов стук,
утром
так мечтаем услышать,
как звук удара под левым ребром,
в реанимации врач ищет...

Весной грач дышит,
снег тает.

Весна, и валентинки
сосульками
с крыш падают.

Весна...

На улице давно уже
фонари
вечерним прохожим 
глаза травят,
а я сижу
такой в баре,
весь вопросом 
припарен:

(что есть
по-вашему честь?)

Я этим вопросом по ходу отравлен!

Выбор в пользу одиночества,
между правдой,
да игрой
на чувствах?

В переполненных водой
словах?

В дорогих сказках?
Для тех
кто нам вроде бы
близок?

И где стоит это "бы"?
К мозгу?
Или к сердцу
ближе?

Где та самая дверца
в душе,
к ответам решительным?

Стыдно задавать Богу
всё те же
вопросы,
внутри всё
больше
паршиво,
и надоело быть мнительным!

Тут либо
устами
шептать те
сказки, что
другим
станут губительны.

Либо
в пустой квартире
класть мысли в блокнот,
будто с пневматики в тире...

(блокнотику имя: "Death note")

(тогда в 16ом, надо было валить за тобой)

Города
навсегда
замыкают слова на сердцах.

Опять фонари
огнями рисуют
тебя
на проспектах
и площадях.

(меня не щадя!)

Красками ночи уже
прогоняют прошедшую
бурю дождя!

У серых будней вражда!

И снова алкашки подножка,
роняет меня к слезами залитой памяти!

Там киноряд вещает сердечные вмятины!

Где мы решили с тобой
поспорить с судьбой...

(такие лихие...)

На секунду забыв,
что у нас на двоих
была всего лишь одна пара крыльев...

Как сделать правильный выбор? 
Если жизнь не выносит ошибок. 
Ловить пьяному снова забор? 
Пока строишь ту жизнь на отшибе. 
Пока набиваешь на голову шишки,
про быт лучше книги спросил бы. 
Ведь выбор опасней чем выстрел,
а ты за патроны не мыслил...

Тик-так... 
И куча мыслей. 

Тик-так... 
Ты в омуте смыслов. 

Тик-так... 
Уже прогремел выстрел!

Тик-так... 
Люди движутся быстро...

Бой,
стада со стадом за водопой!
Стой,
итог все ровно нулевой!
Чей то вой,
кто-то тоже спорит с судьбой!
(пальбой)
А стоит похоже мольбой!

Молчи,
доброту храня в тайне. 
Иначе,
её стадо людей растащит в молчании. 

Совершить ошибку нельзя,
обойма пущена в молоко!
Патрон последний остался
и либо 
в яблочко,
либо 
простите - "Дом среди облаков"...

Финальная попытка,
ментальная пытка. 
Банальный подход,
рандомный выход. 
Странный симптом,
голова болит об одном,
тебя скоро ждёт гроб!

Крик отца тебе в лоб:
"Ты молод, не заходи далеко!"

В парнишке за мир злоба рекой,
он в поисках "Дома среди облаков"...

Стой! Это подход дураков!!!

Последний патрон и свою линию гнет:
"Перезарядка" — "Выстрел" — "Ждёт"...