Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Смоленск
Где тебя носит до без пяти?
Случайно влезла… Прости. Прости!
Ужинать будешь? Давай спать.
И застилай по утрам кровать.
Сделал уроки? Все? Все?
Что-нибудь ешь… Похудел совсем!
Завтра замерзнешь в своём плаще.
Утепли куртку. И вообще:
От наушников глохнут. Переодень
Майку. Носишь четвёртый день.
Главное – не забудь разогреть!
Да не усну этой ночью в смерть…
В стране вина, оливок и овец,
пасущихся на высушенных склонах,
неторопливо из конца в конец
гуляют бесконечные муссоны.
Прозрачная у берега вода
теплее молока и мягче шерсти;
горячий пляж – точь-в-точь сковорода,
в которой люди, словно рыба в тесте,
точнее, в панировке из песка, –
на радость и на пользу климат древний, –
им незнакома тихая тоска
по маленькой заброшенной деревне,
где так приятно в полдень помечтать,
приняв стаканчик местной бормотухи…
Единственная, в общем, благодать,
Когда б не зной, да комары, да мухи.
У неё не хватает пальца одной руки.
Не дефект рождения – пьяные мужики.
Забывается быстро, привыкается ко всему;
и по нескольку раз на дню робко тянет свою четверню
в магазине за сдачей, в компании – за вином
в стакане с треснутым дном.
Бабка-соседка жалеет: «Она вдова.
Ты не смотри, что пьяница… Светлая голова!
Преподавала в школе… А красивой какой была –
следом за нею укладывались в штабеля!»
Верится в это, конечно, теперь с трудом;
знает свидетель – многоэтажный дом.
И пока она дремлет, счастливая во хмелю,
дочка в тетради пишет: «Маму люблю».
Ветви, укройте меня! Я стыдлив и наг.
Что ты наделала, женщина? Почему
говоришь, что тебя обольстил наш враг,
на него перекладываешь вину?
Ты меня утащила с собой на дно,
ибо ребро не ведает, что творит.
Ты словно действовала заодно…
(Не к ночи помянута будь Лилит.)
Разве я думал когда-нибудь, что предам?
Нашим потомкам отныне гореть в аду.
Слышишь настойчивый голос: «Ты где, Адам?»
Дальше скрываться бессмысленно. Я иду.
Средневековый пейзаж зимы –
чёрные буквы на белом фоне.
Словно страница Писания. Из тюрьмы
отношений холодных стремлюсь на волю.
В поте лица добываю хлеб.
По одёжке встречают (увы!). А впрочем,
люди слепцы. Но Господь не слеп.
День приходит на смену ночи,
дерево ветру наперекор
продолжает расти. Так же мне не стоит
отступать под натиском гнева, ссор.
Чувство подлинное – простое,
как обед крестьянина, в поле злак,
пашня, дорога… Прекрасное рядом:
в жёлтой листве, осветившей парк,
в розовой пене цветущего сада.
Цвет набирает силу. Грядёт весна!
С нетерпением жду твоих писем.
Счёт за краски – обратная сторона
живописи.
С любовью, Винсент.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»