Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Самара
Друзья мои уходят налегке,
С собою – только вечность и душа;
Так ветер, пробежавшись по реке,
Покой находит в дебрях камыша.
Друзья уходят… Блеск и нищета
Уйдут за ними вслед, в небытие,
Им ничего не нужно в тех местах,
Где ангелы с душой – наедине.
Мы все уйдём однажды в никуда,
В прихожей погасив неяркий свет,
Когда наступят в мире холода,
Когда рассыплет осень звон монет;
И белое безмолвие зимы
Нас зацелует допьяна и всласть…
А жизнь даётся нам с тобой взаймы,
Чтоб научить и падать, и взлетать!
Друзья мои уходят налегке,
С собою – только вера и свеча;
И прижимаясь рёбрами к реке,
Ещё скрипит, влюблённый в жизнь, причал.
Ещё плывут по небу облака
И в синей отражаются реке,
В тетрадь ложится грустная строка:
"Друзья мои уходят налегке".
Случилось однажды так:
Жила-была одна баба,
И купила та баба танк;
Провожала - не голосила,
Одиннадцать олухов родила,
Двенадцатого носила,
Война - она ж не спросила:
косила, косила, косила...
Средняя Речка,
через речку - брод;
в крайнем доме Алёна живёт,
своя скотина да свой огород.
Спросили Алёну:
Откуда денжищи взяла?
- Корову да тёлку,
Да пару овец продала,
Да мать с отцом накопили;
Провожали - не голосили...
Гордилась:
Сталин прислал телеграмму лично!
Писал ей: мол, так и так,
Воюет ваш танк отлично!
Бьёт фрица то в левый, то в правый фланг;
А Алена: подумаешь, танк!
К награде приставили - не голосила...
Одиннадцать - ни дать, ни взять,
А двенадцать - уже сила!
Даже родня мужнина сказала: нужна дюжина!
А фрицы - они от лукавого;
Жила-была баба одна, по фамилии Шаповалова…
Сейчас время не то, или люди не те -
Удавятся за евро да франк,
А вы бы смогли так:
Двенадцать по лавкам, а Родине - танк?
С крестьянской жилкой,
худ и сед,
не скуп душою был мой дед –
Иван Корнеев,
он привечал в своём дому
чуваш, украинцев, мордву
и даже, говорят, в войну
сирот- евреев.
Был в поле первым,
на косьбе,
и жил в бревенчатой избе
не худо- бедно…
Покручивая чёрный ус,
он гостю предлагал на вкус
домашний квас и хлеба кус
на блюде медном.
Кусок последний
мог отдать
и уступить свою кровать
Иван Корнеев,
хотя семья была – ей- ей,
по лавкам – семеро детей,
но прадед завещал Корней:
-Живи по вере!
-Всегда зри в корень,
сын Иван,
и коли гость не басурман,
святое дело –
под образами усадить,
перстами трижды окрестить,
вот эдак надо, сын мой, жить
на свете белом!..
Был прав мой предок:
каждый дом,
уж если гость пришёл с добром –
делись хлебами,
будь это грек, поляк, индус,
будь волос чёрен или рус…
Всегда была святая Русь
сильна корнями.
О, эта боль внезапно оглушила,
Как пушечный снаряд - при Аустерлиц!
Нагрянув схваткой, боль скрутила жилы,
До хруста в бёдрах, скрежета ключиц.
В сердцах срываю полог с небосвода -
Летит в глаза межзвёздная метель…
И недра, наконец, отторгнув воды,
Питают влагой жаркую постель.
Стучат минуты гулко, словно в бубен
Стучит шаман… и вот он – лучший миг!..
Пока живу, он непременно будет
Звенеть струной твой самый первый крик.
Поплачь, поплачь… Солдаты плачут дважды –
От горя и от радости побед;
На подоконнике – твой ангел – не бумажный,
Болтает ножками и шлёт тебе привет.
Каната крепче держит пуповина,
Её порвать тебе и мне – не смочь;
А ангел прилетит на именины,
Чтоб в таинстве крещения помочь…
Звон тишины… лишь крыльев белый всполох…
Уходит боль – и ей настал черёд,
А солнечных лучей сквозь шторы – ворох!
И золотом окрашен небосвод.
Луна и море, радость вдохновенья,
И новизна любви, и первый снег…
Незабываем каждый день рожденья,
Будь то планета или человек.
Солнце вращается диском
Над планетой,
Смеясь…
В двух шагах, близко,
Между мной
И тобой –
Связь.
Там, за озоновой дверцей,
Млечный раскинулся тракт,
Слышишь, вибрирует сердце
Твоему – в такт?
Пульсируют звёзд мириады
И белой луны – гало,
Беспроводное - рядом,
Наконец-то: «алло»!
Интонация, тембр, возглас,
Дать «отбой» не спеши,
Откликаюсь, бегу на голос
Каждой мембраной души.
Вдруг жёстко, с предательством вкупе:
- Абонент
Временно
Недоступен.
Тихо впадаю в отчаянье,
Месяц в окне – интриган;
Ночь провожает молчанием,
Гаснет экран…
Боже, какая мука – иметь телефон!
ПлАчу горько, без звука…
Лишь утром – прощай, разлука! –
Вдруг зазвучал
Рингтон.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»