Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Москва
Как хочется ольвийского вина
Глотнуть из древнегреческого кубка,
Хотя меня от этого поступка
Торопится предостеречь жена.
Как хочется пьянеть не от вина,
Отставив лакированную чарку,
Обнять светловолосую гречанку
И крикнуть, чтоб несли еще огня.
Как хочется, чтобы горел огонь
До самого утра напропалую,
Сжимать в ладони тонкую ладонь
И подставлять лицо для поцелуя.
Уйти, чтобы она еще спала,
Смотреть, как солнце катится по плитам,
Остатки своего тепла
Отмеривая ольвиополитам.
Как хочется, чтоб в небе облака
Как и тогда стремительно проплыли.
И мраморная, – из песка и пыли
Возникла та же самая рука…
Как хочется ольвийского вина
Хлебнуть из древнегреческого кубка,
Хотя меня от этого поступка
Торопится предостеречь жена.
Я краду нашу любовь
Словно кот, таскающий рыбу
С задворков рыбного магазина.
Потом
Я перекладываю на бумагу
Украденные слова,
Которые мы никогда не скажем друг другу,
Украденные минуты,
Когда ты спишь на моем плече,
Украденное щелканье замка
В момент твоего возвращения.
Я думаю,
Ты относишься снисходительно
К моему воровству,
Потому что сама
Никогда не таскала рыбу
С задворков рыбного магазина.
Подготовка природы к весне,
Как леченье простуды. В огне
Стонет чайник. Прописан покой.
Шарф вокруг заболевшего горла.
Если встать у окна, – то в окне
Воронья, что слетелось извне,
Слышен, кажется, кашель сухой,
И гортанное жженье глагола.
Кусочек неба над горою
Решил стать морем и порою
Тумана шквал, дождя прибой
Обрушивал на нас с тобой.
Сдувал из окон занавески,
Швырял друг в дружку облака,
Пейзаж подмокший и нерезкий
Пододвигал издалека,
Из тучи лил потоки света,
Чтоб знали эти, там, внизу,
Что сквозь короткую грозу
Вошло и засверкало лето…
Я уеду туда, где в ковыльной степи ветерок
Ковыляет, кружит от лимана до моря неспешно.
Где волна, утыкаясь в валун и песок как в порог,
Попадает впросак и, попавшись, шипит безутешно.
Где беспечный купальщик по морю уходит на юг
Мелководьем по солнечным бликам, скрываясь в тумане,
Меж прогулочных лодок, скрипучих рыбачьих фелюг.
Километров под двести, блаженный, он делает крюк,
Чтобы выйти из моря на пляже в районе Тамани.
А в трех метрах от волн и волною очерченных дюн
Тихим ржаньем встречает смотрителя дикий табун,
Занимается ветер, крепчает, гудит в вышине,
Поднимая над степью песчаную мелкую пыль,
Заходящее солнце пылает навстречу луне,
А под ними блестит и волною гуляет ковыль…
Я приеду туда, где в ковыльной степи ветерок,
Где маяк – восклицательный знак между строк
И морских и ковыльных. Стоит, освещает край света
И окрестности вышеописанных мест,
Намекая на столь долгожданный приезд,
Долгожданный приезд среди лета…
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»