Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Вологда
Мы сцеплены между собою
и я и купейный мой брат,
и нам, друг без друга, не скрою,
уже не вернуться назад.
Я в жизни, всего лишь плацкартный,
обычный, бюджетный вагон,
и так же меняю на карте
дорог за перроном перрон.
И пусть я устроен попроще -
в купе моих нету дверей,
мы вместе несемся по рощам
бескрайней дороги своей.
А есть еще в нашем составе
и общий, и даже сидячий -
их не отцепить, не оставить,
скрипят с нами старые клячи.
Купейный разбит на квадраты,
дверями закрыл пассажиров,
им кажется, что он их спрятал,
но их представления лживы.
А я ощущаю всем сердцем
и радости встреч и прощанья
в набухших от слез полотенцах,
в случайно рассказанных тайнах,
случайным соседям по полке,
которых в СВ не бывает,
которым признанья без толку,
там мягко сидят и зевают,
ломая креветки под виски
и в соус заморский макая,
в моем – только хлеб да сосиски,
да чаем сухарь запивают.
А как там в сидячих да общих?
Там может и сахар – вприглядку?
А в окнах меняются рощи,
мелькают заборы да грядки,
а с ними леса и дороги,
и реки текут с городами
и редко, когда за порогом
вдруг встретишься с кем то глазами,
с таким же плацкартным, напротив,
стоящим и ждущим посадки,
с таким же, как ты, одиноким,
и снова - заборы да грядки!
Я осень не люблю – она, для перелётов.
Бросают в зиму все: и птицы и друзья,
я жду их по весне, но неспокойно что-то,
когда за ними вслед, взлетают сыновья.
Так медленно растут, но быстро вырастают,
как неизбежно то, о чём так сложно вслух:
ещё вчера он полз, и вот уже летает
и из троих в гнезде, он оставляет двух.
Мы смотрим в след его первичного полёта –
один неверный взмах, и подведёт крыло,
и до послед-него следим и дарим квоту
на право быть вдали от дома своего.
Следим издалека, но всё же, очень рядом,
так рядом, что в упор дотянется рука,
подставится крыло и прикоснёмся взглядом
в обычный разговор, обычного звонка.
Идёт подмена поколения -
сгорают старые дома,
их брёвна - чёрные поленья,
как рёбра сгнившего кита.
Подмена - это не замена,
архитектура не при чём.
Растут на пепле новоделы
и стены с мёртвым кирпичём.
Кирпич доской прикрыть нетрудно,
фасад, как новый, а под ним?
Так на лицо актрисы юной,
наносится старухи грим.
Дома горят, их быстро сносят,
как головы слетают с плеч.
Те, что остались, будто просят:
- Нас мало, можно и сберечь!
Они не знают, что их место
уже давным-давно не их,
что молодым и старым тесно,
с одним забором на двоих!
Так старика толкает в спину
здоровый, сильный негодяй,
потом в глаза глядит невинно
и шепче в ухо -Исчезай!
Исчезнут, их и так немного,
для всех они - вязанки дров.
Конечно, молодым дорога,
а где почёт для стариков?
К нам приезжают за мгновением,
успеть увидеть эту нить,
что держит в связке поколения,
хотя б на плёнке, сохранить.
Ещё немного и порвётся!
Дома стоят, но чуть дыша,
и с карты города сотрётся
их деревянная душа...
Я катаюсь сегодня на лыжах -
просто раньше закончил работу,
палки тычут весеннюю жижу,
как в живое впиваясь, во что-то.
Две прямые сквозь лес пробираются,
через поле, проходят по кругу,
две прямые не пересекаются -
параллельно идут друг для друга.
И скольжу я по ним вдоль оврага,
а потом подымаюсь в предгорие,
белый снег представляю бумагой
и слагаю на ней аллегории:
линий – две, две судьбы человеческих,
образуя лыжню, идут парою,
всюду рядом, стремясь к бесконечности,
огорчая друг друга и радуя!
Но в лыжне, словно в жизни, есть «двойственность» -
только двое рождают в ней целое:
ты и я, и мы с разными свойствами,
то вдруг черное в нас, то вдруг – белое!
То закружит метель в серых буднях,
запугает своей беспросветностью,
а бывает, нас солнце разбудит,
и окрасится серое цветностью!
Я хочу, чтоб мы дальше шагали -
параллельно, в одном направлении,
чтоб любили, творили, мечтали,
молодому, в пример, поколению!
Парой жить и грустить, парой - маяться,
не сбивая друг друга в беспечности:
параллельные - пересекаются,
лишь в теории и в Бесконечности!
1
Освети мои тропы тёмные
И скажи, что не так я делаю?
Нетропиночный, непутёвый я –
Ни куда и ни в чём не следую.
Может просто душа застирана
И протёрта до дыр отчаянно?
Что посажено – с корнем вырвано.
Я наверно, не обучаемый!
Научи меня верить искренности
Тех, кто мне всегда улыбается
И тогда, в море их многочисленности,
С удовольствием искупаюсь я.
Постирай мне души истоптанность,
Ты руками своими чистыми,
Перепачканность и заплёванность
Постарайся, как пятна вывести.
Научи меня верить лучшему,
Сделай жизнь мою ожидаемой,
Чтобы всё, что терзало – мучило,
Стало радостью нескрываемой!
Но обрывками слышится где-то:
… жди … те … от … ве … та…
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»