Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Суровикино
Беседка, стол, перо, бумага,
варенье, чашка, ароматный чай.
Мохнатый шмель, пчела трудяга,
На клумбе делят урожай.
Здесь, в центре умиротворенья,
Где тень лозой оплетена,
Как у слепца внезапное прозренье,
Из ничего рождается она…
Строка. Как взрыв. И слов нагроможденья
С неё опали словно мишура.
Она богиня, с этого мгновенья,
А я лишь след от кончика пера.
И лишь с её теперь соизволенья,
Могу четверостишьем передать,
Томительную сладость лицезренья
И горечь невозможности обнять.
Слепую добродетель всепрощенья,
Порочность нежелания простить,
Непогрешимость самоотреченья
И не безгрешность по себе судить.
Изысканность короны, власть сулящей,
Непритязательность тернового венца,
Мечты полёт, безмерностью манящий
И неизбежность наступления конца.
Остыл мой чай, я в неге сладкой млею,
Любуясь первой строчки красотой.
Она позволила мне милостью своею
Поставить подпись под последнею строкой.
Бледно - розовой зарёй
Вербы осветились,
Серебристою росой
Травы прослезились.
Домотканые холсты
Из туманной пряжи,
Зацепившись за кусты,
Скрыли пни и кряжи.
Я зарю за руку взяв,
Шёл к реке лугами,
Собирая слёзы с трав
Босыми ногами.
А на сердце у меня
Нежные печали:
Как давно и луг, и я
Утро не встречали.
Он давно не заплетал
Ноги мне травою,
Душу мне не омывал
Чистою росою.
Я теперь в других краях
По лугам гуляю,
Зорьку эту, в добрых снах
Часто вспоминаю.
Стёрло солнышко следы,
Травы распрямились.
Этим утром с лугом мы
Навсегда простились…
Слова из-под пера струятся
В надежде пережить века,
Строками ровными ложатся,
Никем не слышимы пока.
Где камертон, чтоб зазвучала
Одна строфа для всех сердец?
Одним капель – весны начало,
Другим она – зимы конец.
Стихи вот-вот освободятся
От власти своего творца
И на свободу устремятся
Высоким голосом чтеца.
Вплетаясь в музыку сонета,
Покинут в клеточку тетрадь,
Где острое перо поэта
Им стройность силилось придать.
Какой судьбой вознаградятся?
От безразличия умрут?
Под гнётом критики склонятся
Или сердца огнём зажгут?
Поэту только остаётся
С душевной дрожью ожидать,
Как его слово отзовётся,
Сумеют ли его понять?
Из каменных объятий городских
Какой-то рок меня не отпускает
В места, где петушиный крик,
А не китайские часы, зарю играет.
Где в многоцветии полян
На первый луч росинки нижет
Рассвет, а утренний туман
Мне разнотравьем пятки лижет.
Где Дон, где цапля в камышах
Ногами длинными ступает.
Без страха, на моих глазах
Свой рыбный завтрак добывает.
Жужжащей мухой о стекло
Я бьюсь в невидимую дверь.
В душе, где пело и цвело,
Смятенье царствует теперь.
Мой ограничивают путь
Дорог асфальтовые плети;
И только вниз и вверх несут
Висящие на тросах клети.
А мысли рвутся на простор,
Где море ковылей волнистых,
А ночью тихий разговор
Под сенью ивушек ветвистых.
Но цепок липнущий асфальт,
Высотки горизонт скрывают,
В подземках мрамор и базальт
Мне в душу холодом мерцают.
Запрячь себя опять я позволяю.
Я в тройке - правый пристяжной.
Давно уж о своём пути мечтаю,
Но не даёт мне воли коренной.
Пылится из-под ног моих дорога,
Я за обочину пытаюсь перейти,
Но левый пристяжной ему подмога,
И не дают мне в сторону уйти.
А я хочу в тумане заблудиться.
По звёздам находить свой путь.
Хочу в галопе бешенном стелиться,
Чтоб только ветер упирался в грудь.
Мне кнутовищем с облучка грозится
Тот, кто меня поставил пристяжным.
Грызу удила, пусть себе бранится,
Я сам себя назначил коренным.
Удары плети кожу разрывают,
Оглобля грубо ограничивает путь,
Но я тяну, куда мне запрещают,
И тех двоих стараюсь повернуть.
В струну звенящую натягивая жилы
И напрягая с хрипом мышечную ткань,
Собрав остатки лошадиной силы,
Я всю упряжку превращаю в рвань.
Оглобля в щепки, ощущение полёта,
Через кювет, как камень из пращи,
Несусь галопом, голова поднята-
Теперь в степи ищи меня, свищи.
Не подпущу их на бросок аркана,
Свобода гладит воздухом степным.
Пусть ветер зарубцует мои раны,
Я не надену сбрую, даже коренным.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»