Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Владимир Сахаров

Россия, Суровикино


Строка

                                            

                 

Беседка, стол, перо, бумага,
варенье, чашка, ароматный чай.
Мохнатый шмель, пчела трудяга,
На клумбе делят урожай.

 

Здесь, в центре умиротворенья,
Где тень лозой оплетена,
Как у слепца внезапное прозренье,
Из ничего рождается она…

 

Строка. Как взрыв. И слов нагроможденья   
С неё опали словно мишура.
Она богиня, с этого мгновенья,
А я лишь след от кончика пера.

 

И лишь с её теперь соизволенья,
Могу четверостишьем передать,
Томительную сладость лицезренья 
И горечь невозможности обнять.

 

Слепую добродетель всепрощенья,
Порочность нежелания простить,
Непогрешимость самоотреченья
И не безгрешность по себе судить.

 

Изысканность короны, власть сулящей,
Непритязательность тернового венца,
Мечты полёт, безмерностью манящий
И неизбежность наступления конца.

 

Остыл мой чай, я в неге сладкой млею,
Любуясь первой строчки красотой.
Она позволила мне милостью своею
Поставить подпись под последнею строкой.


Луг

                                                                   

             

Бледно - розовой зарёй

Вербы осветились,

Серебристою росой

Травы прослезились.

 

Домотканые холсты

Из туманной пряжи,

Зацепившись за кусты,

Скрыли пни и кряжи.

 

Я зарю за руку взяв,

Шёл к реке лугами,

Собирая слёзы с трав

Босыми ногами.

 

А на сердце у меня

Нежные печали:

Как давно и луг, и я

Утро не встречали.

 

Он давно не заплетал

Ноги мне травою,

Душу мне не омывал

Чистою росою.

 

Я теперь в других краях

По лугам гуляю,

Зорьку эту, в добрых снах

Часто вспоминаю.

 

Стёрло солнышко следы,

Травы распрямились.

Этим утром с лугом мы

Навсегда простились…


Слова из-под пера...

 

                                                    

   

Слова из-под пера струятся

В надежде пережить века,

Строками ровными ложатся,

Никем не слышимы пока.

 

Где камертон, чтоб зазвучала

Одна строфа для всех сердец?

Одним капель – весны начало,

Другим она – зимы конец.

 

Стихи вот-вот освободятся

От власти своего творца

И на свободу устремятся

Высоким голосом чтеца.

 

Вплетаясь в музыку сонета,

Покинут в клеточку тетрадь,

Где острое перо поэта

Им стройность силилось придать.

 

Какой судьбой вознаградятся?

От безразличия умрут?

Под гнётом критики склонятся

Или сердца огнём зажгут?

 

Поэту только остаётся

С душевной дрожью ожидать,

Как его слово отзовётся,

Сумеют ли его понять?


Тоска

                                                     

              

Из каменных объятий городских

Какой-то рок меня не отпускает

В места, где петушиный крик,

А не китайские часы, зарю играет.

 

Где в многоцветии полян

На первый луч росинки нижет

Рассвет, а утренний туман

Мне разнотравьем пятки лижет.

 

Где Дон, где цапля в камышах

Ногами длинными ступает.

Без страха, на моих глазах

Свой рыбный завтрак добывает.

 

Жужжащей мухой о стекло

Я бьюсь в невидимую дверь.

В душе, где пело и цвело,

Смятенье царствует теперь.

 

Мой ограничивают путь

Дорог асфальтовые плети;

И только вниз и вверх несут

Висящие на тросах клети.

 

А мысли рвутся на простор,

Где море ковылей волнистых,

А ночью тихий разговор

Под сенью ивушек ветвистых.

 

Но цепок липнущий асфальт,

Высотки горизонт скрывают,

В подземках мрамор и базальт

Мне в душу холодом мерцают.


Пристяжной

                                                                                               

           

Запрячь себя опять я позволяю.

Я в тройке - правый пристяжной.

Давно уж о своём пути мечтаю,

Но не даёт мне воли коренной.

 

Пылится из-под ног моих дорога,

Я за обочину пытаюсь перейти,

Но левый пристяжной ему подмога,

И не дают мне в сторону уйти.

 

А я хочу в тумане заблудиться.

По звёздам находить свой путь.

Хочу в галопе бешенном стелиться,

Чтоб только ветер упирался в грудь.

 

Мне кнутовищем с облучка грозится

Тот, кто меня поставил пристяжным.

Грызу удила, пусть себе бранится,

Я сам себя назначил коренным.

 

Удары плети кожу разрывают,

Оглобля грубо ограничивает путь,

Но я тяну, куда мне запрещают,

И тех двоих стараюсь повернуть.

 

В струну звенящую натягивая жилы

И напрягая с хрипом мышечную ткань,

Собрав остатки лошадиной силы,

Я всю упряжку превращаю в рвань.

 

Оглобля в щепки, ощущение полёта,

Через кювет, как камень из пращи,

Несусь галопом, голова поднята-

Теперь в степи ищи меня, свищи.

 

Не подпущу их на бросок аркана,

Свобода гладит воздухом степным.

Пусть ветер зарубцует мои раны,

Я не надену сбрую, даже коренным.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»