Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
США, Джерси Сити
Навеяно фантазией Моцарта KV397
В замедленной съёмке проходят. Иначе.
Так дождь начинается. Пропасть меж капель
упавших. На листьях дыхание. Плачет.
Иначе… не выйдет поставить спектакль.
Я видел паденье тому… на полмига
мелькнула. Исчезла. Возникла. Быстрее
меж капель слагается новая книга.
В замедленной съёмке та скорость острее.
В ней очень похожи слова и молчанье.
Пытаясь впитать в себя каждую ноту,
сливается с вечером листьев качанье,
и… Мы не собьёмся теперь ни на йоту.
Спектакль. Не стоит вздыхать провожая
ту каплю, что вдруг принесла откровенье.
В замедленной съёмке в тех каплях скрижали.
Ужалит и счастьем наполнит мгновенье.
В замедленной съёмке меж капель, меж строчек
вдоль бездны, которая сделалась ёмкой,
сливается? Нет – возникает листочек
и звук… долгожданный, внушающий, ломкий.
1/27/2015
… Навеяно картинами Ладо Гудиашвили
Оживают века и врываются годы.
Я приветствую блики в хрустальных фужерах.
Миг прозренья по сути бездонности подлый:
привкус кофе на дне в вечность канувшей эры.
Тонких пальцев её... позабытая хрупкость.
Шёлка снова не хватит обматывать шею.
Некурящий... табак набиваю я в трубку,
Наблюдая, как ножки фужеров замшеют.
Вечность тянется, словно рука от предплечья,
и касается нежно лица и запястья.
Дуновенье... бестактно просить быть полегче,
веря или не веря в непризрачность счастья.
Взгляд следить не устал за движением пальцев,
вторя плавностью линий то кольцам, то волнам.
Что ещё остаётся? В тех волнах купаться
и скрывать неумело, насколько взволнован.
Ни обмана, ни боли, ни лжи, ни подвоха.
Эта ночь – полотно, на котором все рядом.
Так приходит любовь. Так уходит эпоха.
От того ли печаль и сомнения в радость?
Нет не подлость, а подлинность. Прикосновенье.
Время… в бликах узнать позабытые лица.
Попытаться связать... Уж не мы ли - те звенья,
что цепочке эпох помогают продлиться.
2/10/2017
С покатого плеча стекают корабли,
отарами в песок соскальзывает вечер.
Застыв в косых лучах, покуда не сгребли,
кудлатятся холмы... Мой Б-г, как я доверчив.
Прозрачность колпака - деталь, а не обман.
Сосновость над песком, не прячущим далёкость,
в предчувствии хлопка запомнит небоман,
парящий... Кто сказал про видимую легкость?
Скрестятся чёрный флаг и белое крыло.
Мой Б-г, благодарю. Опять меня накрыло.
Хотя... взлетать стрелой пока мне не взбрело.
Боящимся пространств дарованы перила.
Я у него спрошу, покуда не снесло
как видится ему сосновая соосность
над жёлтою волной... Осокой поросло?
... Маячит впереди двоякая несносность.
Да, то не про меня. Покатое плечо.
Хлопок. Себе не лги... В тускнеющих оттенках
мерцают корабли. Доверчивость влечёт.
И тают потолки. И опадают стенки.
8/30/2017
"И кажется, нас разделяет вьюга..."
из песни Андрея Макаревича
Посвящается сорокалетию моего
знакомства с творчеством группы
"Машина Времени"
В моей квартире нет окна на север,
и виден между зданий берег моря.
Мне слышно, как гудит рыбацкий сейнер.
Мой взгляд, вдоль горизонта мониторя,
невольно ищет признаки гармонии,
тому лет ...дцать исчезнувшей с концами.
Но в лучшем случае в ответ сверкают молнии,
и я вздыхаю без тоски и порицания.
В моей квартире свет с утра до вечера
и окна настежь: сквознякам раздолье.
Я жду и жду. Я стал ещё доверчивей,
и восприимчивей и к радости, и к боли.
Я слышу звон трамваев, крики чаек,
и мяч, стучащий звонко в стенку склада.
Я различаю голоса. Я различаю
отчаянья и нежности рулады.
В моей квартире балом правит прихоть,
поверившего в светлые посылы
поэта. Быть смешным, грустить и пыхать
не означает сознавать свое бессилие.
Слова и тени делают нас чуткими.
Зажгу свечу, окрасив кромку порта.
Толика вечности, очерченная сутками,
дрожит на кончике… Гудок. Ещё… Не спорьте.
И не вменяйте мне отсутствие порядка,
и чёрта с Б-гом заодно в моей квартире.
К воде спускаются огней дрожащих прядки,
и абсолютно всё свелось к пунктиру.
Я, ожидая северного ветра
и жёлтых листьев, у окна сижу не ёжась.
И... бормоча: "Словам моим не верьте," -
пытаюсь опровергнуть безнадёжность.
9/19/2017
Скребутся ветки по оконной раме.
Уносит облака на юг над крышами.
Ненайденный незаданный параметр
в неярком свете делает нас рыжими.
Опять про осень? Про погоду? Чувства? Карму?
Кому сейчас Вы машете руками?
Светает медленно. Открыл свою пекарню
соседский пекарь... Время... хвастать париками
не наступило, но наступит скоро.
(Уж не об этом ли скреблись по стёклам ветки?)
И для чего глядите Вы с укором
на кончик тлеющий последней сигаретки?
Светает. Время. До безумья хочется
не сочинять сюжеты для романов.
Кленовая листва (какие почести)
кружит, как на заставке "Парамаунт".
Кино? Кино... Кино - другое дело.
Да здравствует движение... За кадром
звучит "недоглядел", "недоглядела",
приветствуя кудлатую эскадру.
О, как нам хочется измерить степень странности
(да-да, её - не пустоты, не боли).
Но эхо почему-то об астральности.
И почему?.. Мы о параметрах - не более.
Мы не грустим. Мы стряхиваем пепел.
Что пасмурность? Эскадры - однократны.
Запахло хлебом... Нам - в иные степи.
Мы рыжие. Мы смешиваем карты.
9/2/2017
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»