Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Виола Нелидова

Россия, Калач-на-Дону


Андрогины Леонардо

Деревья утопают в белизне…
Лежит, опять заброшен, томик Сартра.
Из темноты являются ко мне
Святые андрогины Леонардо.

Загадочно они глядят на всех,
Скрывая свои мысли за улыбкой,
И пальцами указывая вверх,
Зовут в свой мир, таинственный и зыбкий.

От них исходит свет и благодать.
И в сейфах душ они хранят секреты,
Которые способны разгадать
Лишь маги, духовидцы и поэты.

Они напоминают мне о том,
Что вечность притаилась где- то рядом,
И улыбаясь мне капризным ртом,
Следят за мной своим бездонным взглядом.

Они живут в том слое бытия,
Где красотой наполнен каждый атом,
Они несут, мерцают и струят
Сквозь время свое мягкое сфумато.

Ничто не нарушает их покой,
С их высоты всё видится иначе.
И насыщаясь этой красотой,
Я становлюсь прозрачней и прозрачней…


Будда

Из трещины на дне сосуда
Вода текла неторопливо.
И улыбающийся Будда
Смотрел, как тихо плачет ива.

Она склонялась так покорно
Перед бушующим потоком,
И чашу жизни так упорно
Древесным наполняла соком.

Но опрокидывалась чаша.
И странной силой побеждëнный
Ствол превращался в пепел, сажу...
Дух дерева освобождëнный

Из приоткрытого сосуда
Мир созерцал неторопливо.
И улыбающийся Будда
Смотрел, как умирает ива. 


Всë тревожно, всë зыбко

Вечереет…  И бренности сбросив оковы
Окунается в сумерки мир все сильнее.
Этот отдых ночной ему свыше  дарован…    
Я иду, не спеша, по пустынной аллее.

И плывет мне навстречу в холодном тумане
Одиноко,  печально деревьев армада.
И при свете неясной луны  амальгамой
Проступает рисунок уснувшего  сада.

Снова осень пришла…   Всё тревожно, всё зыбко…
И  везде, и во всем - аромат увяданья.
К облетевшей листве  с чуть заметной улыбкой
Прикасается  смерть своей легкою дланью.

Тихо плавится время…   И каплями ртути   
Застывает оно на  вещах и предметах,
Выявляя их смысл, проявляя их суть и
Оставляя нам знаки свои и приметы.
               
И течет по сосудам моим сладкой влагой
Потаённое чувство тончайшей печали.
Вспоминаю я детство, мальчишек ватагу,
Голос мамы, зовущий домой, и качели…                        

Вспоминаю я то, что ушло безвозвратно,
Что ушло в никуда и назад не вернется.
И печаль эту пьет мое сердце так жадно
И никак не напьется, никак не напьется…

Да и может ли сердце насытиться болью?
И способно ль оно отозваться на счастье?
Я виною помечена,  словно невольно
К этой гибели дней оказалась причастна.

Я с виною срослась, будто с собственной кожей, 
И не счесть мне её неприметных отметин.
Как же жить мне всю жизнь с непосильною ношей:
Я за всё и за всех в этом мире в ответе?

Молчаливо иду я по листьям шуршащим,
И печально поет вдалеке чья- то скрипка.
Размышляю о прошлом и о настоящем…
Всё неясно, как сон…   Всё тревожно…  Всё зыбко…


Сиреневый блюз


Прозрачный вечер у ворот
Рассыпал брызги синих нот
И белых бус.
От звëзд пылающих - свечу
Ночь зажигает. Я шепчу:
"Привет, мой блюз...

Откуда ты? Ты весь промок...
Забрось в далекий уголок
Дорожный груз.
Не стой печально у дверей,
Входи, озябший, в дом скорей,
Входи, мой блюз.

Мы погрустим, потом споем...
Дождя и сумрака - вдвоем
Я не боюсь.
Ты в платье звëздное одет.
Я жду тебя уж много лет,
Мой тихий блюз.

Какую весть из дальних стран
Принес - надежду иль обман?
Скажи мне, блюз,
Зачем грустны глаза твои?.."
Вновь о несбывшейся любви
Поет мне блюз.

И покрывалом на домах -
Тревожный сон, а на губах -
Сирени вкус.
Последний взмах усталых век...
В одной горсти печаль и снег
Смешал мой блюз.

И тихо гаснет в окнах свет,
И небо шепчет мне: "Привет..."
И я смеюсь.
Томится вечер за окном
И незаметно входит в дом,
Как этот блюз.


Старики

Старики согревают о молодость хрупкие руки
И морщинистой кожей касаются вечности шёлка…
Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки,
А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка.

И идут в бесконечность они по тропинке бугристой,
Задавая себе - или богу? - все те же вопросы:
Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро?
Как случилось, что стали их головы  седоволосы?

Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны?
Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?..
Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну,
Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго.

Заполняют они каждый день ожиданием тризны,
И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней,
Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни,
Подбирая с обочины прошлого пыльные камни…


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»