Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Калач-на-Дону
Деревья утопают в белизне…
Лежит, опять заброшен, томик Сартра.
Из темноты являются ко мне
Святые андрогины Леонардо.
Загадочно они глядят на всех,
Скрывая свои мысли за улыбкой,
И пальцами указывая вверх,
Зовут в свой мир, таинственный и зыбкий.
От них исходит свет и благодать.
И в сейфах душ они хранят секреты,
Которые способны разгадать
Лишь маги, духовидцы и поэты.
Они напоминают мне о том,
Что вечность притаилась где- то рядом,
И улыбаясь мне капризным ртом,
Следят за мной своим бездонным взглядом.
Они живут в том слое бытия,
Где красотой наполнен каждый атом,
Они несут, мерцают и струят
Сквозь время свое мягкое сфумато.
Ничто не нарушает их покой,
С их высоты всё видится иначе.
И насыщаясь этой красотой,
Я становлюсь прозрачней и прозрачней…
Из трещины на дне сосуда
Вода текла неторопливо.
И улыбающийся Будда
Смотрел, как тихо плачет ива.
Она склонялась так покорно
Перед бушующим потоком,
И чашу жизни так упорно
Древесным наполняла соком.
Но опрокидывалась чаша.
И странной силой побеждëнный
Ствол превращался в пепел, сажу...
Дух дерева освобождëнный
Из приоткрытого сосуда
Мир созерцал неторопливо.
И улыбающийся Будда
Смотрел, как умирает ива.
Вечереет… И бренности сбросив оковы
Окунается в сумерки мир все сильнее.
Этот отдых ночной ему свыше дарован…
Я иду, не спеша, по пустынной аллее.
И плывет мне навстречу в холодном тумане
Одиноко, печально деревьев армада.
И при свете неясной луны амальгамой
Проступает рисунок уснувшего сада.
Снова осень пришла… Всё тревожно, всё зыбко…
И везде, и во всем - аромат увяданья.
К облетевшей листве с чуть заметной улыбкой
Прикасается смерть своей легкою дланью.
Тихо плавится время… И каплями ртути
Застывает оно на вещах и предметах,
Выявляя их смысл, проявляя их суть и
Оставляя нам знаки свои и приметы.
И течет по сосудам моим сладкой влагой
Потаённое чувство тончайшей печали.
Вспоминаю я детство, мальчишек ватагу,
Голос мамы, зовущий домой, и качели…
Вспоминаю я то, что ушло безвозвратно,
Что ушло в никуда и назад не вернется.
И печаль эту пьет мое сердце так жадно
И никак не напьется, никак не напьется…
Да и может ли сердце насытиться болью?
И способно ль оно отозваться на счастье?
Я виною помечена, словно невольно
К этой гибели дней оказалась причастна.
Я с виною срослась, будто с собственной кожей,
И не счесть мне её неприметных отметин.
Как же жить мне всю жизнь с непосильною ношей:
Я за всё и за всех в этом мире в ответе?
Молчаливо иду я по листьям шуршащим,
И печально поет вдалеке чья- то скрипка.
Размышляю о прошлом и о настоящем…
Всё неясно, как сон… Всё тревожно… Всё зыбко…
Прозрачный вечер у ворот
Рассыпал брызги синих нот
И белых бус.
От звëзд пылающих - свечу
Ночь зажигает. Я шепчу:
"Привет, мой блюз...
Откуда ты? Ты весь промок...
Забрось в далекий уголок
Дорожный груз.
Не стой печально у дверей,
Входи, озябший, в дом скорей,
Входи, мой блюз.
Мы погрустим, потом споем...
Дождя и сумрака - вдвоем
Я не боюсь.
Ты в платье звëздное одет.
Я жду тебя уж много лет,
Мой тихий блюз.
Какую весть из дальних стран
Принес - надежду иль обман?
Скажи мне, блюз,
Зачем грустны глаза твои?.."
Вновь о несбывшейся любви
Поет мне блюз.
И покрывалом на домах -
Тревожный сон, а на губах -
Сирени вкус.
Последний взмах усталых век...
В одной горсти печаль и снег
Смешал мой блюз.
И тихо гаснет в окнах свет,
И небо шепчет мне: "Привет..."
И я смеюсь.
Томится вечер за окном
И незаметно входит в дом,
Как этот блюз.
Старики согревают о молодость хрупкие руки
И морщинистой кожей касаются вечности шёлка…
Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки,
А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка.
И идут в бесконечность они по тропинке бугристой,
Задавая себе - или богу? - все те же вопросы:
Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро?
Как случилось, что стали их головы седоволосы?
Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны?
Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?..
Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну,
Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго.
Заполняют они каждый день ожиданием тризны,
И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней,
Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни,
Подбирая с обочины прошлого пыльные камни…
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»