Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Роман Айзенштат

Израиль, Ришон-Ле-Цион


Океанский скиталец

Он знал паруса, как пять пальцев,

Когда еще юнгою был,

В семью океанских скитальцев

Вошел и диплом получил

С печатью муссонов, пассатов

И подписью южных морей,

И не было среди пиратов

Отважней его и храбрей.

Спускался он с шаткого трапа

На берег ,  всего – ничего,

И шторма когтистая лапа

Не тронула душу его.

И снова он в море, он в море,

Братается с горькой волной,

И горе, проклятое горе

Обходит его стороной.

…Реальность выводит из сказки,

Ему девять лет и он спит,

Парнишка прикован к коляске,

А мозг океан бороздит.


* * *

В густом варенье ночи –

Пол - бублика луны.

Мы к сладкому не очень,

Мы жаждем тишины.

 

О, тишина! Отрада,

Приют души моей

Средь шумного отряда

Пустопорожних дней.

 

Поэт живет ночами

И умирает днем.

Погасшими свечами

Заснули музы в нем.

 

Лишь ночь одно спасенье,

Какой там, к черту, сон!

В тиши стиха рожденья

Услышишь чистый звон.


* * *

Если мамы нет, и давно,

Убаюкай меня ты, окно.

Чтобы снились мне добрые сны,

Я сотру запятую луны.

Пусть, хотя и прошло много лет,

Звезды вручат мне в сказку билет,

И по небу, как в море, я вплавь,

Спутав сказку и серую явь,

До волшебного острова сна

Доплыву под присмотром окна.

…Одеяло свернулось слегка,

Но поправила мамы рука.


* * *

То ли птица кричит в ночи,

То ль котенок плачет от боли…

Город спит  за окном, он молчит,

Современный, почти мегаполис.

 

Но и в сонную эту тишь,

Как в давно забытую повесть,

Вдруг вплетаются звуки. Услышь!

Бродит чья-то бессонная совесть.

 

Ты и сам, проснувшись порой,

Ощущаешь в сердце тревогу.

Чей там голос? Нет, вроде не мой.

Значит рано ногами к порогу.

 

 

 

 

 

 


Про скрипку деда

Не Страдивари, не Гварнери,

Дед вспоминал о ней с улыбкой,

А впору плакать о потере—

В 16 лет он сделал скрипку.

 

Не то, что дел скрипичных мастер,

Всего-то лишь столяр искусный,

Создал себе кусочек счастья,

Пускай с мелодией и грустной.

 

Не сразу мастерство освоил,

Прошел провалы и ошибки,

Но сделал! Так их стало двое --

Не расставался он со скрипкой.

 

Старался и наладил дело—

Без нот, нацелив только ухо.

И скрипка все-таки запела,

Хоть музыкант играл по слуху.

 

Под богоданным небом штетла

Привычные к стамеске руки,

Мелодией дарили светлой,

Волшебные творили звуки.

 

Был в штетле каждый день тревожный,

( Сейчас мы больше все с улыбкой)

Амбал заезжий, краснорожий,

Разбил ту дедовскую скрипку.

 

…Полсотни лет спустя, без позы,

Дед вспоминал, ведя беседу,

С усмешкой доброй. Я же слезы

Глотал. Мне жалко было деда.

 

 

 

 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»