Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Израиль, Ришон-Ле-Цион
Он знал паруса, как пять пальцев,
Когда еще юнгою был,
В семью океанских скитальцев
Вошел и диплом получил
С печатью муссонов, пассатов
И подписью южных морей,
И не было среди пиратов
Отважней его и храбрей.
Спускался он с шаткого трапа
На берег , всего – ничего,
И шторма когтистая лапа
Не тронула душу его.
И снова он в море, он в море,
Братается с горькой волной,
И горе, проклятое горе
Обходит его стороной.
…Реальность выводит из сказки,
Ему девять лет и он спит,
Парнишка прикован к коляске,
А мозг океан бороздит.
В густом варенье ночи –
Пол - бублика луны.
Мы к сладкому не очень,
Мы жаждем тишины.
О, тишина! Отрада,
Приют души моей
Средь шумного отряда
Пустопорожних дней.
Поэт живет ночами
И умирает днем.
Погасшими свечами
Заснули музы в нем.
Лишь ночь одно спасенье,
Какой там, к черту, сон!
В тиши стиха рожденья
Услышишь чистый звон.
Если мамы нет, и давно,
Убаюкай меня ты, окно.
Чтобы снились мне добрые сны,
Я сотру запятую луны.
Пусть, хотя и прошло много лет,
Звезды вручат мне в сказку билет,
И по небу, как в море, я вплавь,
Спутав сказку и серую явь,
До волшебного острова сна
Доплыву под присмотром окна.
…Одеяло свернулось слегка,
Но поправила мамы рука.
То ли птица кричит в ночи,
То ль котенок плачет от боли…
Город спит за окном, он молчит,
Современный, почти мегаполис.
Но и в сонную эту тишь,
Как в давно забытую повесть,
Вдруг вплетаются звуки. Услышь!
Бродит чья-то бессонная совесть.
Ты и сам, проснувшись порой,
Ощущаешь в сердце тревогу.
Чей там голос? Нет, вроде не мой.
Значит рано ногами к порогу.
Не Страдивари, не Гварнери,
Дед вспоминал о ней с улыбкой,
А впору плакать о потере—
В 16 лет он сделал скрипку.
Не то, что дел скрипичных мастер,
Всего-то лишь столяр искусный,
Создал себе кусочек счастья,
Пускай с мелодией и грустной.
Не сразу мастерство освоил,
Прошел провалы и ошибки,
Но сделал! Так их стало двое --
Не расставался он со скрипкой.
Старался и наладил дело—
Без нот, нацелив только ухо.
И скрипка все-таки запела,
Хоть музыкант играл по слуху.
Под богоданным небом штетла
Привычные к стамеске руки,
Мелодией дарили светлой,
Волшебные творили звуки.
Был в штетле каждый день тревожный,
( Сейчас мы больше все с улыбкой)
Амбал заезжий, краснорожий,
Разбил ту дедовскую скрипку.
…Полсотни лет спустя, без позы,
Дед вспоминал, ведя беседу,
С усмешкой доброй. Я же слезы
Глотал. Мне жалко было деда.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»