Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Австралия, Мельбурн
Когда отчаянье хватает за кадык
Когда ты близок, чтоб с собою – как Файзуллин...
Когда и рядом с той, с которой век на ты
Не избежать веревки или пули –
Вот он тот миг – бумагу, карандаш,
Огрызок мела на клочке асфальта –
Валяй – из самых благородных краж
Стянуть строфу у крошева базальтов.
Она шибает посильней вина,
Взбодрит покруче флирта глаз голодных
Та самая соломинка одна,
Чтоб удержаться в семибалльных волнах.
Такая странная до колики нужда
Услышать чрево – «Ты венец таланта!»
Ты сам то веришь? – Больше «нет», чем «да»,
Когда строфа – поверх рванья заплата.
А здесь декабрь – в разгаре лета.
Иду по улицам пустым
В час пик, но, будто, предрассветным.
Здесь не Одесса и не Крым.
Я в шкуре беглеца – поэта
В стране, которой я не сын.
И жарким летом не доволен
Мой друг трусит на поводке
Он по-животному устроен,
Но прикипел к моей руке.
(Мы с ним одно, хотя нас двое
А тень уже невдалеке).
Пуста проспекта перспектива.
Сегодня праздник – Рождество.
Вино – рекой, фонтаном – пиво.
Прикинь, афею каково!
Но я, поскольку не строптивый,
Хоть и не верую в Него,
Киваю встречным: «Мэри Христмас!»
И пьян, не знаю отчего!
Ни слова фальши – это очень сложно,
Так хочется хвалить и величать:
То ножку женскую, то Чистый День морозный,
И червоточин в них не замечать.
Не замечать, что ножка кривовата
И поступь по-крестьянски тяжела
Что облака легчайшие из ваты
Намокнут к полдню и нависнут как скала.
Не замечать как все идет по кругу,
Как почва ускользает из-под ног
Не замечать, когда теряешь друга
И остаешься страшно одинок.
Закрыть глаза и петь одну осанну
Как соловей, задравши к небу клюв
Жизнь тут же подкрадется кошкой драной
И вырвет горло, замыкая круг.
Овидию изгнанье – катастрофа,
А наш, напротив, в удаленьи зрел,
Как скарпелём обтесывая строфы,
Над словом чах, над рифмою корпел.
Он и себя поставил вне закона,
Стеною отчужденья окружил,
Чтоб год за годом грубо, исступленно
Тиранить музу, павшую без сил.
Он выжимал пронзительные строки
Из капель прошлогоднего дождя.
В них зелень томно исходила соком
И шмель летал, назойливо гудя.
В них землю черную, сверкнув на солнце, лемех
Рассчетливо изрезал на ломти,
Рука размашисто разбрасывала семя,
Зимой несла к губам аперитив...
В них женщина платочек нервно мяла
И пальцем крестики чертила и нули,
Луна взбиралась в небеса устало
И в темном парке лилии цвели.
А за стеной шла жизнь своей манерой,
Просачиваясь в каждую дыру,
По праздникам бесчинствуя в тавернах,
И вытесняя в дебри кенгуру.
Решает каждый, хотя бы однажды –
Быть! (Иудой или Христом)
Лестью, подлостью или лаской
прозябать как у Бога за пазухой по указкам
Или жить невпопад, нарываясь в ответ на облом.
Не всякий решается вбить свое эго в прах,
Только чтоб мимо кассы не пролетать со свистом.
Смотришь – рысит по буфету по шею в крестах,
Словно (как Фауст) снесся впотьмах с нечистым.
Можно терзаться несделанным – смог бы или не смог
Можно прикрывать несостоятельность сальностями
Можно сомневаться, есть ли на свете Бог,
Но черт под руку – это реальность.
Выход всегда обойдется дороже, чем входной рубль.
В каждом герое есть что-то от Дон Кихота –
Светло на душе, но ведь чувствует, что надули
Что было бы лучше, наверное, скопом, с зелотами...
Раз за разом я как на лезвии бритвы –
остановиться на ком –
Пошуршать перьями или закутаться в белый саван.
И я не я, если не то же самое
В этот час происходит с моим врагом...
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»