Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Украина, Николаев
потому что - бело,
потому что - во все пределы
и во все беспределы, молочные берега.
ничего не поделать, мой друг,
ничего не поделать,
протекает река сквозь труп твоего врага.
это право её - протекать и тебя не видеть,
что бы ты о ней себе не воображал.
для реки - ты рыба,
в реке говорит обида:
как ты жалок, бесплавниковый, о как ты жал...
как ты жил-поживал, вытравливая из сердца,
из печёнок и легких, тяжёлых и золотых,
тишину и сиротство,
и что-нибудь там из детства,
как ты жил и шумел, а после - совсем затих.
погляди-ка, твой враг уже перетёк сквозь реку
и вобрал, и понял её - до дна
он простил тебя, отказался быть человеком...
что осталось в нем?
ничего.
глубина одна.
и виноватый воздух зачерпнув
ладонью всей
я стану много больше
/но этот воздух вечно начеку -
на чик-чирик разменный колокольчик/
так вот я стану больше боли бо
сплетенья жил любви
того что между
святым его продолговатым лбом
который обнимает свет
и меньше
я стану меньше этого всего
так много тяжело нести под кожей
всю жизнь как опьяняющий зевок
иду и длю
и раздаю прохожим
а также смерть и оторопь и да-
же оттиск клёна в роговице
прекрасный обморок куда
летишь не думая
разбиться
так начиналось утро
нет не так
тик-так
тик-так
себе противоречишь
и держишь твёрдый камушек за речкой
за речью то есть
словно твердый знак
который изначально мягким был
но очерствел
что значит был да сплыл
а после - невозможный и неявный
не богом данный даже не людьми
не знак но ожидание любви
и запах яблок
и - не уловить
за пазухой - скворечник-речник - нечем
нам расписную музыку кормить
птенцов моих
твоих отцов беспечных
свивать её в серебряную нить
мы думали серебряную только
она прозрачней голоса ребёнка
но утро наступило
отступилось
и весть была благая или нет
и если нет
то я прошу прости мне
когда мои помехи застят свет
от человека - кроме чела и века -
остаётся немного,
выдохнуть - и забыть.
удивленно-зелёная смотрит ветка,
и дубы рассерженно морщат лбы,
но не требуют ни памяти, ни остатка,
ни прощальных щавелевых словес.
после смерти засыпается сладко-сладко
и легко просыпается тела без.
распахнутый до звука горлового
до аонид
бесстыжих алых надр
но это всё избыточно - не надо
звук раздевать
а после нагло трогать
его - такого голого немого
без оболочки слов и без ушей
в которых сколько музыку ни шей
там ничего не вышьется в итоге
и слава богу
птице - токовать
мне - тосковать
а мертвецам дремать
послушными детьми не шевелиться
им сонный час обгладывает лица
так нежно
как не целовала мать
***
а после - голость, беззащитность плоти.
и только - голос, черт его бери,
и черт берет, и смотрит,
не уходит...
я родом-переводом из народа
древесного
и с косточкой внутри.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»