Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Екатеринбург
Дай знак, пчела —
коснёшься ли плеча
крылом своим, а может, сгоряча
ужалишь рот, молчащий до поры,
и пропадут волшебные дары?
Неясен знак — пчела летит вперёд.
Сторукий страж не дремлет у ворот —
и каждая рука сжимает нож.
А чуть заслышит страж земную дрожь,
так сто ножей на солнце заблестят —
и вот уже сто пчёл во тьму летят.
Какой же спрос с пчелы? Она мала.
Неси, свой мёд,
неси, свой яд,
пчела.
Зов шатуна весною недалёк —
уже не рёв, ещё не стон глубинный —
зверь, обесшерстевший наполовину,
наполовину мёртв. А мотылёк
парит — зачинщик травяного праха —
дрожит его зелёная рубаха,
ей сносу нет, но к ночи выйдет срок.
Шатун умолк, бредёт — уже не шаг,
ещё не смерть, но близко, близко, близко,
вот мотылёк зигзагом входит в изгарь —
торфяники горят? — и видит мрак.
Пытаясь выплыть, вязнет глубже, глубже —
идёт на дно. Медведь ступает в лужу —
и давит мотылька... Глухой овраг,
запорошённый снегом, ночь, метель —
уже зима, ещё звезда не встала —
оледенелым абрисом оскала
любуется луна. И колыбель
свивает тело зверя, словно сына —
усни! — так принимает крестовина
в свои тиски рождественскую ель.
Просыпается ночью ребёнок — холодно и темно,
словно в космосе неосвоенном.
— В космосе страшно,
он большой, а я маленький, —
думает мальчик, но
в космос вплывает мама, тёплая и домашняя.
Мальчик спит.
Окружает комнату тишина
и часы на стене молчат — видно, кончилась батарейка.
Женщина думает:
— Я у сына одна,
если вдруг замолчу, то с ним..?
Страх залепляет клейкой
лентой рот, и почти невозможно дышать —
ищет женщина в темноте и находит Бога.
— Он большой, а я маленькая, — думает мать, —
он меня защитит.
Уплывает тревога.
Засыпает женщина, а вокруг тишина —
во сто крат тишиней, чем обычно бывает ночами.
Бог печалится:
— Что будет с ней, если я дотемна
буду занят другими?
Зябко поводит плечами —
всё же холодно нынче в космосе! — смотрит через плечо,
напрягает глаза — мамы нет и давно уже не бывает
за спиной у Бога.
И в груди становится горячо.
— Я хочу быть маленьким.
Закрывает глаза. Засыпает.
Сверяешься с картой — пора бы увидеть лес.
Наводишь сетку прицела — а вдруг быстрее? —
не веришь увиденному — лес исчез,
будто кем-то приговорён и тобой расстрелян.
Окуляр врастает в слезящийся глаз,
держит мёртвой хваткой — смотри, убивец! —
истончённая пустошь с прожилками теплотрасс,
колыхание хтони. Лишь на десятом отливе —
так петух резким криком рушит морок ночной,
так солнечный луч обращает в пепел ночные тени —
то ли ветер, то ли птица крылом над тобой
взмахнула — оптика вдребезги — и на колени
падает блёклый, в прожилках, берёзовый лист. А лес
угрюмо топчется рядом, замаскирован.
Лес ловит твой взгляд — и бросается наперерез,
и душит тебя в объятиях как родного.
ах волчок ты волчок
искусал мой бочок
кровь из ранки бежит
а волчок говорит
приговаривает
— отправляйся во лесок
под ракитовый кусток
там бабка живёт
по ночам тебя зовёт
круть-верть
не успеть
верть-круть
не уснуть
— где же бабка волчок
а волчок-то молчок
бабка здесь не живёт
бабка смерть в печи печёт
подрумянивает
нас приманивает
ай да смерть горяча
горяча как свеча
каплет воском на ладонь
ты волчок её не тронь
верть-круть
не вспугнуть
круть-верть
эту смерть
лес да лес хрусть сучок
воет серенький волчок
шаг за шагом вот и край
баю-баю засыпай
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»