Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Ростов-на-Дону
Я не читаю мысли тростника,
А что хранит в молчании река?
Она ль пророчица, души весталка,
Она ль судьбы в безвременье гадалка?
У настороженных бездонных вод,
Спасительный себе сбиваю плот.
Растерзанных боюсь я отражений,
Мелькают в водах лишь обрывки-тени.
Осмыслить тайный, смутный смысл их жутко,
Разорваны в пунктир мои черты.
А день приблизится мой страшный, судный,–
Сокрыто, что в безмолвье пустоты?
Безмолвья, как уста мне приоткрыть?
Забвение из памяти избыть?
А та притихшая река, – не я ли?!
Прильнул, что к тростнику в печали…
Не так ли в колыбели напевали…
Я не читаю мысли тростника,
Ожгло войной дыхание его.
Судьбу полощет времени река,
И смоет пелену со взора моего.
И полыхнёт в лицо огонь и дым,
Здесь человек надеждой не храним.
Горит тростник и ость обуглена,
До головешки боль обнажена.
Опять куда-то беженцы бегут,
Колючая очерчена черта.
А за чертой смертельной все умрут,
И канут души нежные в Лета.
Злой ветер на верёвке бельевой,
Пелёнку треплет рваную с дырой.
И воет во дворе тоскливо пёс,
Оплакать боль, его не хватит слёз.
Война по-волчьи выскалит оскал,
Не лик, утроба из змеиных жал.
Её неизгладим на душах след,
И не стереть с лица её уж мет.
Не видит это, жаль лишь человек…
Слепец он иль безумец он?
Ответа нет…
Я не читаю мысли тростника,
Им ветер затаившийся внимает.
Их слушает притихшая река,
А сердце звуки чутко принимает.
Так благостно и грустно мне звучанье,
В нём таинство. Оно зовётся жизнь.
В страдание, смятенье и метанье,
Я падаю, и поднимаюсь ввысь.
Порой в отчаянье, издалека,
Где умирают безвозвратно тени,
Услышу робкий шёпот тростника,
Души своей, как будто откровенье…
И может в этом есть спасенье?
Я не читаю мысли тростника…
Но как мне тайну их постигнуть?
Меж смертью и меж жизнью грань резка,
Душа споткнётся вдруг на грубых стыках.
Судьба её на части рьяно рвёт,–
Как не жалей её, не заживёт.
Суров и чёрств судьбы слепой расчёт…
И так обманчива надежда,
Что теплится в душе, и прежде,
Чем, разочаровавшись, вдруг умрёт,
В небытие снесёт меня река…
Снесёт, и тайну мысли тростника…
Но кто печально у реки поёт?
А начиналось всё из родника…
Я не читаю мысли тростника…
Огонь шиповника* в груди пылает.
Прольётся чистый голос родника,
А что он затаённо вспоминает?
О солнце бьются струи, и звенят,
И, как дитя, лучи он ловит света.
А в них моё младенчество пленя, –
Воскреснет детство голо, не одето.
Из родника явилась в свет душа,
Дрожит, блестит, как лучик на ладони.
И время-ветер робко, не дыша,
Её в полёт подхватит, не уронит.
Я не читаю мысли тростника…
Огонь шиповника в груди пылает.
Любовь я зачерпну из родника –
Живой водою душу оживляют.
Шиповник –
мифологическое значение красоты, молодости, любви.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»