Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Ленинградская область, г. Тосно
Ясное солнце в мой не заходит двор.
Ветры студеные вымели всё зерно
кроме ничтожной семечки: даже в мор,
мне не смолоть ее. Положу на дно
маленькой ямки и окраплю слезой.
Ветку березы сломаю, сложив как крест.
Выращу горе, чтобы колюч и зол
стебель слезу поднял до самих небес
и преломил же ею горячий свет.
Радуга будет – радуйся в крайний день.
Порванным платьем накрыв, я даю обет
вырастить горе...
...и подарить тебе.
Коли травы сплетаются в сети и пахнут илом,
коли в каждом колодце вдруг зацветают воды
и разносится ветром запах опавших лилий,
значит, снова лягушка плачет в своем болоте,
не имея возможности сбросить тугую шкурку
и, царевной назвавшись, счастье познать людское.
Значит, снова придут её поучать и мудрость
опостылевших фраз менять на девичье горе,
за которым, пожалуй, больше, чем просто сказка,
раз слеза солонее капель, хранимых морем.
Что нам толку с того, сколько принцев ещё прекрасных,
если Ванька сломал все стрелы в чужом подворье?..
Синий автобус движется по кольцу.
Каждый из едущих, кажется, обречен.
Встречных немного – по твоему лицу
звёздочки фар скользят на моё плечо
и исчезают в тканях чужих плащей.
Всех, отпустивших поручни, тянет вниз.
Из позабытых кем-то внутри вещей
мы создаем сидения. Чья-то жизнь
мимо скользит горящим хвостом комет,
ты говоришь задумчиво: не смотри.
Синий автобус движется много лет.
«Не прислоняться» стёрлось на той двери,
что теперь ближе, нежели в прошлый круг.
[Синим автобусом движется шар земной]
Не выпуская свой проездной из рук,
молча выходишь.
Я выхожу с тобой.
на холодной руке не увидев тончайших линий,
не пугайся пустот во времени и пространстве.
расскажи мне, какой дорога бывает длинной
и, с нажимом ведя по ладони дрожащей пальцем,
говори мне о том, как я молод и глуп, как были
все когда-то глупы, на шажок отступив от старта.
говори.
говори.
говори.
и осядет пылью
твое слово на кожу, и даже поможет спрятать
эту гладь, от которой воется в клетке зверю,
под которой цветок становится жалким дёрном.
говори.
говори!..
(я безумно хочу поверить
в нечто кроме любви, что все линии мне и стёрла)
...но любовь, моя девочка, не такая,
от неё не хочется умирать.
Бойся слишком быстро достигнуть края:
и хотя сегодня в ногах кровать,
а не, скажем, пропасть, твои попытки
всё равно скатаются в горький ком.
От любви не тянет под поезд прыгать.
От нее не травятся табаком
и не воют в трубку подбитым волком.
У любви истерики не в ходу:
кто своё до хрипа срывает горло –
прикрывает чувствами блажь и дурь,
потому что учат страдать и плакать
все герои мыльных дешевых драм.
...но любовь не целится в твою слабость.
от неё не должен сочиться шрам,
а должны светиться глаза…
Послушай,
за любовь не держат в грудной тюрьме.
У тебя получится.
(Только лучше,
если ты меня не возьмёшь в пример)
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»