Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Светлана Пешкова

Россия, Липецк


Мой человек

Однажды всё пошло не так: с петель слетела дверца, 
Сломался стул, сгорел утюг, закапала вода. 
Но вдруг случайный человек зашёл в мой дом погреться, 
Сказал – на чай, сказал – на час. Остался навсегда. 
Он знал секреты всех вещей и ладил с ними просто, 
А вещи слушались его, как доброго врача. 
Он жил легко – не упрекал, не задавал вопросов, 
Читал стихи по вечерам. И сказки – по ночам. 
А там всегда: принцесса, принц, загадочная встреча, 
Она – в темнице, он – герой, спасал её в беде. 
Сначала – бой, а после – бал. И пир горой, конечно. 
И смерть не помнила сто лет, в какой являться день. 
...Мой человек спасал меня от грусти и от скуки, 
Резные ставни мастерил, сажал в саду жасмин. 
Он взял собаку, дом, меня в свои большие руки, 
Чтоб нас избавить от невзгод, пока мы рядом с ним. 

Однажды всё пошло не так: завыла наша псина, 
Часы затихли, замер дом и выдохнул: беда! 
Мой человек сказал: 
- Пойду… 
- Надолго? - я спросила. 
И мне на ухо тишина шепнула: навсегда… 


В ловушке

Я стала тебя понимать, охотник, 
ты сам, словно жалкий зверь. 
…Усталой волчицей зима уходит, 
крадётся щенок-апрель. 
Разинуты рты ледяных ловушек, 
и дышит из них земля. 
Выходишь из дома капель послушать, 
рассыпчатый снег помять, 
потрогать лучи – хорошо ли греют. 
Ломаешь тяжёлый наст, 
считая, что сможешь теперь быстрее 
в брусничную глушь попасть. 
Тебе словно логово – мир таёжный, 
там нюх у тебя острей. 
В опавшую хвою врастаешь кожей, 
сжигаешь печаль в костре. 
А здесь ты – в ловушке и воешь зверем, 
лампада тебе – луна. 
Считаешь шаги от окна до двери, 
от двери и до окна. 
Я всё понимаю. Да Бог с тобою... 
Беги от меня, беги! 
Тебя провожу и сама завою. 
И буду считать шаги. 


Несекретный груз


Пора домой. Сегодня раньше встану. 
Прощай, прощай, моя смешная грусть! 
Я мысленно пакую чемоданы: 
Футболка, свитер – всё моё приданое. 
Но я везу куда ценнее груз: 
Чужую речь, картинный вид с балкона, 
Базарный шум, безумие коррид, 
Покой камней, слезу святой Мадонны – 
Что было на земле во время оно 
И что ещё изведать предстоит. 
Кладу в багаж лохматые макушки 
Прибрежных пальм, пещерный древний храм, 
Вино дождей, луны лаваш надкушенный. 
А старый зонт, тяжёлый и ненужный, 
За просто так кому-нибудь отдам. 
Свои трофеи выставлю на полку – 
Мне яркость их не сможет надоесть, 
Но станет волновать ночами долгими, 
Будить азарт, баюкать чувство долга, 
Внушать «охоту к перемене мест». 

Сегодня, знаю, спросит на таможне, 
Листая паспорт, бдительный сеньор: 
– Мы Ваш багаж проверим, если можно? 
– Конечно, только будьте осторожны – 
Там сильный шторм и пики снежных гор. 


Сигареты, вино и намокшие спички

Возвращаюсь всё чаще в былую страну, 
где мы были моложе, свободнее, проще… 
Если хочешь ушедшие дни помянуть, 
приходи! 
...............Приходи на Соборную площадь. 
Там лежит под ногами граффити «Забей», 
и от этого слова коробит брусчатку. 
Там Ильич возглавляет союз голубей 
и двуглавых орлов костерит беспощадно. 
Прихвати, как тогда, сигареты, вино, 
никаких зажигалок – намокшие спички. 
Если хочешь опять побрататься с весной, 
то забудь, что сегодня считаешь логичным. 
Где сирень бушевала – фонтанный каскад 
театрально плюётся водой купоросной, 
потому зеленеет с годами тоска 
и становятся медными белые росы. 
Мы считали тогда, в девяностом году, 
что наш вид в сорок лет будет скорбен и жалок. 
Поглядим… 
..................Ты дождись, я на площадь приду – 
сигареты, вино. Никаких зажигалок. 


В моей стране зима

Повешу флаг из белой простыни. 
Ну, что стоишь, за краешки тяни! 
Прости, что на шелка мы не богаты. 
В моей стране зима и снегопады. 
Душевный климат сделался иным, 
Эдемские сады заметены… 
Вот только про любовь, прошу, не надо. 

Слова твои до глупости просты. 
Смотри, покрылись инеем кусты, 
И кажется, что им совсем не больно. 
В церквушке праздник – радостный, престольный. 
Но мне туда пойти мешает стыд. 
Морозно нынче. Белый флаг застыл 
И стал похож на смятый треугольник. 

Рябины кисть ненужной буквой ять 
Упала в снег. И мне б её поднять, 
Чтоб ягоды скормить синичьей стае. 
Бесстыжий ветер, изредка вздыхая, 
На чучеле игриво треплет прядь 
И ластится. Но чучелу плевать, 
Оно сгореть на радость всем мечтает. 

Ты можешь прокричать себе «ура!» 
И праздновать. Но ты ведь не дурак – 
В моей стране, заснеженной и нищей, 
Никто от зим спасения не ищет, 
Привычно доживая без тепла… 
Покаюсь, от стыда сгорев дотла. 
А ты внесёшь свой флаг на пепелище. 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»