Борис Белкин

Синели склоны западных холмов
В подножии подчеркнутые строчкой
Огней уже невидимых домов
Под потемневшей неба оболочкой

Кричали утки. Набегала мгла
И вот идея странная явилась
И кристаллизовалась как смола
И постепенно словом становилась

Сгустились сумерки, еще горит закат
Но цвет травы меняется на черный
Висит Луны серебряный дукат
На западе, над синей цепью горной

Качает ветер темные кусты
И пахнут незнакомые растенья
И черный пес бежит из темноты
Бежит как тень, не оставляя тени

Из-за багровой бахромы
Свет преломленный и неверный
Одни восточные холмы
Пока подчеркнуто-трехмерны

А справа красною волной
Огни на телефонных вышках
И тянешь кофе ледяной
Через пластмассовую крышку
 

Идти под сто под небом чистым
Дорогой номер пятьдесят
Где сизых ягод аметисты
На можжевельнике висят

Где истребитель над пустыней
Оставил яркую дугу
И на траве морозный иней
И горы в розовом снегу

Он сделал твердь
Снабдил рудою
Приладил небо и года

Над первобытною водою
Дух проносился
Иногда

Но окружающем во мраке
За душу это
Не брало

И Он подумал
Свет однако
И стало чудо как светло