Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Москва
Я проснусь однажды старым,
очень старым и седым,
и пойму, что даже даром
не хочу быть молодым.
Но за этим поворотом
на изломе бытия
станет грустно отчего-то,
словно я уже не я.
Словно в этом старом теле
постепенно, не спеша,
незаметно постарела
с телом старым и душа.
А шальная, молодая
вместе с телом молодым
постучала в двери рая
и растаяла как дым.
Но и этой старой клуше,
хоть она не молода,
хочется ведь песни слушать,
спрашивать: ты любишь, да?
Не могу понять, хоть тресни,
если будет страшный суд,
кто из них тогда воскреснет,
чью же душу вознесут?
И когда взмахнет десницей
шестикрылый Серафим,
с телом чьим соединится,
хорошо ль ей будет с ним?
Вдруг душе, что постарела,
испытала боль и грусть,
не свое предложат тело,
юное предложат тело?
Ну и ладно, ну и пусть.
Здесь плохо пишется, здесь времени река течет неспешно словно в небе облака,
здесь вольно дышится, печаль светла, легка,
и в бесконечность тянется рука.
Здесь часто слышится сознанью вопреки
на расстоянии протянутой руки
твое дыхание, и я лежу без сна,
смотрю в окно, где старая сосна,
чья ветвь колышется ритмично, сердцу в такт,
зовет меня... Звонок, и первый акт
закончился, вновь утро, перерыв,
и давней болью вскормленный надрыв пульсирующей жилкой на виске
летит аллюром от анданте к ске...
да, к скерцо кажется, но вдруг, срывая ритм,
асистолией сердце говорит,
сминая грезы, слезы, всплески чувств,
и отделяя правду от искус-
ственных построек, и в последний миг прервется шопот, ропот, легкий вскрик,
и губы остановятся в мольбе:
тебя, тебе, тобою, о тебе.
Глухая, без'языкая тоска,
отчаянье на грани отупенья,
замкнулся коуг,
разбросаны каменья,
вновь собирать не тянется рука.
А обнимать кого-то - что за бред?
Дай боже уклониться от об'ятий.
Висят в шкафу, как спрятанный скелет,
три вешалки... и этот запах платьев...
Еще воспоминания тая
болит душа,
сплавляя правду с ложью,
еще порой во сне ты вновь моя,
целую грудь и бедра, и межножье.
Как прежде ожидание горчит.
В метро, трамвае или магазине
внезапным залпом сердце отстучит
пароль разрыва
- Я поеду к Зине.
Ты подождешь? Я быстренько вернусь.
- Я подожду, вернись лишь, сделай милость.
Сменялись гнев, недоуменье, грусть -
тоской, она четыре года длилась.
И волглые смешали ооблака
стынь неба с полем в мареве белесом,
и заячья неровная строка
как вздох астматика петляла кромкой леса.
Но такт лед, расклад меняя карт,
и полынья манит мечтой острожной,
и, неужели, вновь случился март
и вновь любовь как музыка возможна.
Вновь луна как ломтик сыра
завалилась за дома,
на дворе тепло и сыро,
видно, кончилась зима.
И по краю небосвода,
уклонившийся от дел,
словно прячась от народа,
тихий ангел пролетел.
Снова утренники будут,
снова будут холода,
боль как битую посуду унесет март в никуда.
В полдень разольется слякоть
под оранжевым лучом
и сосульки будут плакать
обо всем и ни о чем.
К ночи снова подморозит,
но к апрелю не спеша
через обморок и слезы
тихо оживет душа.
Влажным клейким многоточьем
враз набухнут тополя
и вот-вот взорвутся почки,
и раздышится земля.
И я тихо повторяю,
как за ниточку держусь,
если буду жив, то к маю
потихоньку раздышусь.
Не случится ничего,
что не должно случиться,
сложатся случайности в задуманный узор,
поезд жизни с каждым днем все быстрее мчится,
оставляя позади славу и позор.
Ветер времени сорвет грим и побрякушки,
все, что было наносным улетит как дым,
деньги, красота, успех, прочие иигрушки выдаются под расчет - бонус молодым.
Память, младшая сестра радости и боли
все острее и ясней на исходе дней,
вот и кончился маршрут - выходите, воля,
ну, а тем, кто не готов, лишь мечта о ней.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»