Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Павел Полищук

Молдова, Фрунзе


Все дороги

Все дороги ведут не в Рим.
Не ври! Все дороги ведут домой.
Это то, что живет внутри,
Это то, что всегда с тобой.


Мне в наказание

Мне в наказание за грехи 
Бог повелел писать стихи. 
И подбираясь к жизни краю, 
Я ими душу искупаю. 

Когда я грустный склею ласты, 
То будут все труды напрасны: 
Иконы, свечи, крики к Богу - 
Мне совершенно не помогут. 

Тогда предстану пред Судьёю 
И от него ничто не скрою. 
Скажу: «Душа моя? Да! Злая..»,
А Он в ответ: «И так все знаю». 

И вот тогда крылатый воин 
Коробку дряхлую откроет 
И из нее достанет стопку 
Бумаг моих, и бросит в топку. 

Отрежет, строгий как анданте: 
«Вот ради этого не спал ты? 
Ты сочинял и в зной, и в стужу. 
Ты был плохим отцом и мужем». 

Меня положат на отмостку 
И принесут штаны в полоску. 
Добавит в общем-то без грусти: 
«Прости, но в Рай тебя не пустим». 

И вот тогда Один и Трое, 
Сам Бог велит: «Оставь в покое!»
Ко мне степенно он шагает,  
С земли бумагу поднимает. 

С нее читает: "Я не сдался. 
Да, я не смог, но я старался". 
Свет… я в объятиях у Бога. 
Видать, Он Сам - поэт, немного.


Мокрый асфальт

Мокрый асфальт – ржавое полотно металла, 
Лужи блестят, как после наждачки. 
Капель дождя на землю упало немало, 
Стирают серые облака 
неаккуратные небесные прачки. 
Отбиваю с подошв ржавчину, 
что прилипает и прилипала. 
Дорога вибрирует эхом машинных сигналов. 
Нелепый мир, сшитый по левым лекалам, 
И я – нелепый. В него одетый, 
Как после маскарадного бала, 
Бреду по чужим улицам 
в поисках 
автовокзала. 
За спиной рюкзак, там теплый свитер и книга. 
Как маракас, с каждым шагом звучит «Тик-так». 
Осталось полпачки. 
На столбах 
объявления, реклама фильма 
про монголо-татарское иго. 
Кот прошмыгнул в подъезд. 
Мну зубами безвкусный кусок жевачки. 
Дома и дороги одинаковые, как копипаста. 
От этого усталый глаз 
говорит: «Все, баста!» 
И тело подтверждает: «Баста! 
Я пас!» 
Больше ни шагу. 
Собираюсь упасть. 
Подхожу к оврагу. 
Глубоко вдыхаю осеннюю влагу 
И вдруг 
вспоминаю 
о нас.
 


Норе

Золотая монета с оттиском — «солнце»
Сползала в карман горизонта.
Так день расплачивался
                             за 8-9 часов отдыха,
С вступающей на смену ночью.
Облака потертой джинсой рвались
И клочками валились нам на головы,
Пропадали в темноте.
Неведомый Бог опускал чайный пакет
                                                        в жидкий космос,
И с каждым разом небо становился все темнее,
Как заваривающийся
                         черный и терпкий чай.
Смотреть сквозь него —
Как пытаться смотреть сквозь веки.
Хотя, может быть, только это имеет смысл,
Так как теперь каждый шорох — это
Удар торовского молота,
И бледная свеча в далеком окне
Ярче десяти сияний гелиосовской колесницы.


Когда нет диктофона

Когда нет диктофона под рукой, 
Чтобы запомнить все слова и мысли, 
А я сижу у моря, бьет прибой, 
У моря, из которого мы вышли 
Полмиллиарда лет назад, в Палеозой, 
Осознаю больною головой, 
Как мало в жизни поводов для рифмы. 

Ты изменилась, враг смирился, Бог молчит. 
И даже смерть, упрямую как плесень, 
Не привлекает изумленный вид 
Моих гримас, стихов и грустных песен. 
Мне нечего сказать: я не Эвклид. 
Пространство мне тебя не заменит,  
И мир материй мне не интересен. 

Молотит шторм песок береговой, 
Тепло уходит - больше места грому. 
Растает и сменится вновь волной 
Вода, уткнувшись в пляж, качнув паромы. 
Я, увлеченный этою игрой, 
Все же встаю и направляюсь к дому. 
И мне печально, что ты не со мной, 
Уже не так, как в прошлый выходной, 
А в десять раз сильней и по-другому.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»