Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Молдова, Фрунзе
Все дороги ведут не в Рим.
Не ври! Все дороги ведут домой.
Это то, что живет внутри,
Это то, что всегда с тобой.
Мне в наказание за грехи
Бог повелел писать стихи.
И подбираясь к жизни краю,
Я ими душу искупаю.
Когда я грустный склею ласты,
То будут все труды напрасны:
Иконы, свечи, крики к Богу -
Мне совершенно не помогут.
Тогда предстану пред Судьёю
И от него ничто не скрою.
Скажу: «Душа моя? Да! Злая..»,
А Он в ответ: «И так все знаю».
И вот тогда крылатый воин
Коробку дряхлую откроет
И из нее достанет стопку
Бумаг моих, и бросит в топку.
Отрежет, строгий как анданте:
«Вот ради этого не спал ты?
Ты сочинял и в зной, и в стужу.
Ты был плохим отцом и мужем».
Меня положат на отмостку
И принесут штаны в полоску.
Добавит в общем-то без грусти:
«Прости, но в Рай тебя не пустим».
И вот тогда Один и Трое,
Сам Бог велит: «Оставь в покое!»
Ко мне степенно он шагает,
С земли бумагу поднимает.
С нее читает: "Я не сдался.
Да, я не смог, но я старался".
Свет… я в объятиях у Бога.
Видать, Он Сам - поэт, немного.
Мокрый асфальт – ржавое полотно металла,
Лужи блестят, как после наждачки.
Капель дождя на землю упало немало,
Стирают серые облака
неаккуратные небесные прачки.
Отбиваю с подошв ржавчину,
что прилипает и прилипала.
Дорога вибрирует эхом машинных сигналов.
Нелепый мир, сшитый по левым лекалам,
И я – нелепый. В него одетый,
Как после маскарадного бала,
Бреду по чужим улицам
в поисках
автовокзала.
За спиной рюкзак, там теплый свитер и книга.
Как маракас, с каждым шагом звучит «Тик-так».
Осталось полпачки.
На столбах
объявления, реклама фильма
про монголо-татарское иго.
Кот прошмыгнул в подъезд.
Мну зубами безвкусный кусок жевачки.
Дома и дороги одинаковые, как копипаста.
От этого усталый глаз
говорит: «Все, баста!»
И тело подтверждает: «Баста!
Я пас!»
Больше ни шагу.
Собираюсь упасть.
Подхожу к оврагу.
Глубоко вдыхаю осеннюю влагу
И вдруг
вспоминаю
о нас.
Золотая монета с оттиском — «солнце»
Сползала в карман горизонта.
Так день расплачивался
за 8-9 часов отдыха,
С вступающей на смену ночью.
Облака потертой джинсой рвались
И клочками валились нам на головы,
Пропадали в темноте.
Неведомый Бог опускал чайный пакет
в жидкий космос,
И с каждым разом небо становился все темнее,
Как заваривающийся
черный и терпкий чай.
Смотреть сквозь него —
Как пытаться смотреть сквозь веки.
Хотя, может быть, только это имеет смысл,
Так как теперь каждый шорох — это
Удар торовского молота,
И бледная свеча в далеком окне
Ярче десяти сияний гелиосовской колесницы.
Когда нет диктофона под рукой,
Чтобы запомнить все слова и мысли,
А я сижу у моря, бьет прибой,
У моря, из которого мы вышли
Полмиллиарда лет назад, в Палеозой,
Осознаю больною головой,
Как мало в жизни поводов для рифмы.
Ты изменилась, враг смирился, Бог молчит.
И даже смерть, упрямую как плесень,
Не привлекает изумленный вид
Моих гримас, стихов и грустных песен.
Мне нечего сказать: я не Эвклид.
Пространство мне тебя не заменит,
И мир материй мне не интересен.
Молотит шторм песок береговой,
Тепло уходит - больше места грому.
Растает и сменится вновь волной
Вода, уткнувшись в пляж, качнув паромы.
Я, увлеченный этою игрой,
Все же встаю и направляюсь к дому.
И мне печально, что ты не со мной,
Уже не так, как в прошлый выходной,
А в десять раз сильней и по-другому.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»