Сергей Дубовский

Мне некуда уйти из вашей секты.

Я сам такой, как вы, провинциальный

Творец шероховато-грубых текстов.

Точнее, стряпчий, кухонный, дневальный,

Гарсон поэзии, начитанный невежда,

Немного циник, плакальщик, хулитель

Себе подобных, оттого все реже

Стихов читатель, и все чаще зритель

Строений кириллических, надменно

Торчащих из-под глянцевого рая –

Все это любопытно, но стозевно,

Огромно, обло да еще и лаяй.

Мне некуда… Я сам из тех забытых,

Не кстати злых, не по годам субтильных…

Старуха у разбитого корыта.

Потерянная драхма и светильник.

Это музыка, мой друг,

Это музыка –

В листьях, в платьицах подруг,

В легких кружевах,

В золотистых облаках,

В летних сумерках,

В пастернаковских стихах,

В душах умерших.

Это музыка. Шести

Струн искания.

Это вечное «прости»

На прощание.

Это радостный привет,

Озарение.

Это ноша, бремя, крест,

Появление

Ангелов, сошедших вдруг

И растаявших

В белых клавишах, мой друг,

В черных клавишах.

Хищное слово гриф

Вязнет на ноте ре.

Твой шестиструнный стих

Рвётся из-под баррэ

Глухо, как вечный шах,

Дерзко, как ход ладьи,

Рвано и впопыхах -

Ми ля ре соль си ми

Так лепетал Адам

Первую в мире речь,

Впервые - по именам

Каждую тварь, вещь.

Так начинался мир

С корявых комьев земли,

Небес, протёртых до дыр,

Братской любви на крови.

Так облачался потом

В свет, лавины огня,

Зелень лесов, звон

Птичий и рёв зверья,

В краски небесных сфер,

Ризы, оклад, киот,

Слово, ритм, размер,

Рифму, аккорд, семь нот.

…Когда судьба по следу шла за нами,

Как сумасшедший с бритвою в руке.

Арсений Тарковский. Первые свидания.

Судьба за нами шла не с бритвой,

Не с острым лезвием в руке,

А с тихой детскою молитвой.

А мы держали в узелке

Игрушки, погремушки, книжки,

раскраски, краски, буквари…

Шмели жужжали свои вирши,

Звенели птицы-звонари.

Тропа терялась в хвойной гуще.

Мы шли, упрямы и легки…

И пахли земляникой кущи,

И тихо плакали стихи.

Пока еще дышит свободой

Непуганый зверь в тростнике,

Пока еще город Нимрода

Стоит на великой реке.

Пока не записано Слово

И куст не пылает в огне,

Пока еще много такого,

Что в мире пока еще не.

Пока мы примечены змеем,

Пока не сочится елей,

Пока мы Любви не имеем

И даже не знаем о Ней…

И подлинник тих и невнятен,

Подстрочник пока еще чист –

Без римских расцвеченных пятен,

Серебряных греческих риз.

Как иглы, как вбитые гвозди,

Как будущий Екклезиаст,

Топорщатся гроздья, колосья

Колючих некошеных фраз.

Пред словом расходятся воды,

Маячит Звезда вдалеке,

Пока еще дышит свободой

Непуганый зверь в тростнике.