Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Санкт-Петербург
Я шёл по парку, мимо полз тритон,
И наши траектории скрестились.
Как будто под воздействием инстинкта,
Я посадил его в карман пальто.
Был бесконечен, безответен, пуст
Небесный водоём над краем кровли,
Я ощущал любовь к холоднокровным,
Захлёбываясь от наплыва чувств.
И я себе присваивал родство,
Присваивая право на владенье,
Не зная, что краду на самом деле
Набор присущих земноводным свойств,
Что буду думать, глядя, как вода
Скользит по перепонкам между пальцев:
«Смотри, как я умею обновляться,
Отец мой солнце, посмотри сюда».
Или не так: изнанку рукава,
Приму за отслоившуюся кожу,
И буду ждать момент, чтоб осторожно,
Поддеть её и вовсе оторвать.
В сентябре, как настанет Вересень,
Все идеи, заметки, версии,
Что успели скопиться к осени,
Раздари тем, к кому относятся.
Все писатели и художники
Пусть получат, что им положено.
Краски, кисточки, растворители,
Раздари музыкальным критикам,
Композиторам или пьяницам,
И себе забери, что нравится.
Что скопилось за эти месяцы,
Внутрь лодки со мной не вместится.
Понесут эту лодку на реку,
Рядом будешь идти с фонариком.
Я же буду во время проводов
О тебе, запрокинув голову,
Думать, глядя на небо синее.
Никого нет тебя красивее.
Всё ходил и шею поворачивал,
Что-то стал ты, Паша, неудачливым.
Думал сделать зарисовки в Гатчине,
Вот сидел, карандаши затачивал.
Смотришь, а они опять поломаны,
И не стать тебе вторым Филоновым.
Не тебе стоять в зелёном кителе,
Отвернувшись навсегда от зрителей,
Потому-то памятник Нахимову
Для тебя противней нетерпимого.
Поворачивал всё время голову,
Повторял: «Не надо зарисовывать».
Только разве кто тебя послушает
В осаждённом городе под пушками,
В осаждённом городе не спрячешься
Потому мировоззренье мрачное,
Даже в спальне собственной не спрячешься,
Не сворачивайся там калачиком.
В компании себя за столько дней
Я научился выражаться проще,
И лучшая поэзия по мне
Двусложная оливковая роща.
Мой эпос бесконечен, как вода,
И пересказывать его не буду,
Я покидал такие города,
Что страшно даже выдумать отсюда.
За столько лет пути почти легко
Припоминать родные острова,
И если хлеб отламывать рукой,
То вкус его уже солоноват.
Я помню стены в солнечной извёстке
И как потом без них невыносимо,
Но сколько я не налегал на вёсла,
Я чувствовал усталость и бессилье.
И всё одно, куда бы я ни прибыл:
Высовывают головы наружу
И, глядя на меня, звереют рыбы,
И вместе с ними смотрит древний ужас.
Я не спал, и это было плохо,
Я не пил, а надо бы в отрыв.
Я тебя выкуривал из лёгких,
Будто бы лисёнка из норы.
Этот нестерпимый запах лисий
Мне не позволяет есть и спать.
Лучше бы ты был ирландским виски,
Предположим, Jameson 0,5.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»