Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Людмила Свирская

Чехия, Прага


Боль

У беды, как у счастья, свой запах:

Не вдыхать бы! Так нет же! Силком!

Боль как подлость: подкралась внезапно

К безоружной ко мне, босиком.

 

В позвонках профальшивив бемоли,

Протопталась по легкой груди.

В мире нет ничего, кроме боли.

Ничего, кроме боли. Почти.

 

Как пусты ежедневные страсти!

И обиды надуманы - в крик...

Твердо знаю теперь я, что счастье -

Если боль отступает на миг.

 

 


Любимому сошью на Рождество

Любимому сошью на Рождество

Жилетку светло-серую, из шелка,

Чтоб защитила сердце от ожога,

Когда беда касается его.

 

Его чудесной маме я куплю

Пока не знаю, что... духи, конфеты...

Как много в ней - ко мне - тепла и света -

За то одно, что я его люблю.

 

Его сынку, смешному малышу,

Куплю большую мягкую игрушку...

Пусть шепчет сказки ласково, на ушко,

Которую сама и напишу.

 

Его жене... подарок? Что за вздор!

Хотя она ни в чем не виновата...

Его я подарила ей когда-то,

За что не расплатилась до сих пор.


...надцать лет назад

Пятнадцать лет нам было... да?

Той солнечной весною

Сидели мы с тобой тогда

За партой за одною.

Мел скуку по доске гонял,

Чтоб с нею в щель забиться.

Ты теорему объяснял

Мне, редкостной тупице.

 

Я, без кровинки на лице,

Как тонкий жгут, тугая,

На треугольник АВС

Смотрела, не мигая.

Боялась повзрослевших рук,

Глаз, обжигавших кожу,

На минус бесконечность вдруг

Смешной порыв умножив...

 

И рвался первый луч тоски

К тебе неукротимо.

И были губы так близки

И так неотвратимы!

Вся музыка небесных сфер

Сомкнулась надо мною...

 

Какими глупыми, mon cher,

Мы были той весною!

 


Что ни день

Что ни день - то испытание:

Беспокойная пора.

Учит сын Месопотамию,

Учит с самого утра.

Помогаю...Но, признаться, я

В мире древнем не сильна.

Колыбель цивилизации -

Скрипки первая струна.

 

Люди шедрые и юные

На другом конце земли

Цифры вовремя придумали,

Календарь изобрели.

Был в долине между реками

Первый друг и первый враг...

Тот Восток, что ближе некуда,

Вот он: Сирия, Ирак.

 

Как жить дальше, если истина

Не открыта до сих пор?

В карту вглядываться пристально,

Словно в общий приговор,

Чтоб спокойными казаться и

Ждать родных, пока живых...

 

Карусель цивилизации,

Сгусток точек болевых.

 

 


Вечный сюжет

Белый лист, как белый парус.

Белый флаг. Безбрежный ров.

Продал душу доктор Фауст

За десяток грешных строф.

Дух изгнанья, грустный, вечный,

Поджидает за углом.

Где там гений первый встречный?

Пропадет? Так поделом!

 

Ждать приходится немного:

Новый Фауст - только рад.

Если он поэт от Бога,

То его дорога - в ад.

Мне ж к чему гигантский профиль,

Гордый взгляд, зловещий мрак?..

Мой карманный Мефистофель

Притаился средь бумаг.

 

 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»