Касько Игорь

Апрельское солнце по имени «Лиля Брик»

Лежит голышом на туче, сверкает задом.

Глаза василисковы. Не молоком, а ядом

Плюёт её грудь. И в городе ноябрит,

И пахнет не куличами, а страхом смерти.

Поэты зарылись в книги и ждут приход

Божественной рифмы в белом, как снег, конверте.

А «Почта России» тот ещё пароход,

Сидит на мели и курит, давно, бамбук.

И замкнут навеки жизни и смерти круг.

И стихли стихи. Лишь слышен базарный крик

Под небом, где солнце по имени «Лиля Брик».

В зимнем месяце апреле

Ветра нервные свирели

Выдувают фуги Баха.

Я ползу, как черепаха,

Вдоль дороги. Ветра плаха

Рубит ветки. Ими стелет

Тротуары и газоны.

Соловьи осоловели

От дурных дымов промзоны.

Одинокие качели

Одичали, заржавели:

Скрип их еле-еле слышен.

Ветер сбил соцветья с вишен.

С абрикосов. С яблонь тоже.

Неба серая рогожа

Прохудилась: чертит дождь

Заунывный свой чертёж.

Ждёт продрогшая земля

Лета. Но зимы петля

Затянулась. Выдох-вдох…

…Бог простыл и занемог…

Лишь апрель, как скоморох,

Бубенцами дней бренчит

И кричит, что отлучит

От весны – пропащих нас:

Вышел, мол, такой указ.

В зимнем месяце апреле

Мы весну свою отпели.

А. Павлову

Нас переводят за’ руку

Зебрами за мостки

За горизонты за’ реку

Сходу на языки

Майя фортраны бейсики

Маори и латынь

Только всё это без толку

Горькие как полынь

Наши стихи как мёртвые

Головы мотыльки

Падкие к свету стёртые

В му’ках в муку’ колобки

Что закатились лунами

За горизонты дней

Дюнами вечно юными

Прочь от седых морей

В вёсны сбежали дикие

Сами себе хароны

Время как бомба тикает

Осень кричит вороной

Не попадая в классики

Прыгают вниз скользя

Наши стихи их ластиком

Можно стереть нельзя

Крестовым походом зимы ошарашен апрель.

Озябшие пальцы деревьев дрожат от испуга.

Охрипшие птицы поют, но не слышат друг друга.

В любом закоулке – лишь ветра победная трель.

Гремит за окном жестяная душа новостройки.

И хлопает крыльями ветром надорванный флаг.

И падают тени от кранов-крестов на помойки.

И небо похоже на старый затёртый дуршлаг.

Сквозь дыры на город сочится небесная влага.

И люди, с крестами на шее, с нолями в душе,

Забились по тёплым углам городского гулага.

Весна на лопатках. Зима победила. Туше.

…Но ночью, проснувшись, я понял, что буря угасла.

Ткань неба расшита – вся в крестиках выпуклых звёзд.

А утром, за домом, свистел возвратившийся дрозд.

И солнце взбивало своё золотистое масло.

В солдатском раю тишина и покой.

Нигде на земле ты не встретишь такой.

Никто не стреляет. Затихли бои.

Затянуты раны. Ничто не болит.

Здесь нету убитых. Здесь каждый в строю.

Здесь песни военные тихо поют.

Здесь мирное небо. Последний приют

Погибших за жизнь. И мою, и твою.