Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
США, Александрия, штат Вирджиния
Космическая кошка мне села на колени
Постукивая мерно космическом хвостом.
И стала умываться без устали и лени,
Облизывая ногу шершавым языком.
В ушах ее играли космические марши
Свернулась на коленях клубочком, как змея.
Космическая кошка меня намного старше
И знает она тайны, каких не знаю я.
Хранительница многих ушедших поколений,
Что жили близ двуногих десятки тысяч лет,
Космическая кошка уснула на коленях,
Чтоб превратиться в призрак, когда погаснет свет.
Одиночество Эмиграции.
Иммиграция в Одиночество.
Я еще не сошел на станции,
А уже мне чего-то хочется.
И еще не сказавши главного
Я хочу попросить прощения
У того что было славного,
Но за гранями возвращения.
Позабыв свое имя-отчество,
Лишь махну на прощанье гавани,
Уплывая в свое одиночество
Как корабль в дальнее плаванье.
Спит животное Собака…
(Н.Заболоцкий)
Тусклый голос саксофона
Еле слышен барабан.
Ты в Москве. Я в Вашингтоне.
Между нами океан.
Виски, лед и сигареты.
Я не сплю, и ты не спишь.
И на двух краях планеты
Я молчу, и ты молчишь.
Тихо вечер наступает
Над столом кружится дым.
Я послать письмо пытаюсь
Электронным Почтовым.
Донесет – Не заблудилось
В две-три строчки письмецо!
Где-бы ты не находилась
Помню я твое лицо.
Дремлют Знаки Зодиака
В моей пьяной голове
Только ты не спишь, однако
В тихом городе Москве.
Ну а если ты устанешь
И сморит глубокий сон.
Все равно тебя достанет
Электронный Почтальон.
Он найдет тебя, расскажет
Нагадает в ворожбе:
Пусть весь мир меж нами ляжет
Но я помню о тебе.
Долетит быстрее птицы
Когда город еще спит
И послушно растворится
Под командою «Delete».
Тусклый голос саксофона
Навевает поздний сон...
Где-то там за Вашингтоном
Потерялся Почтальон.
У поэта не хватает солнца
Чтоб с людьми нормально говорить.
Не заметишь сам, как вдруг прервется
Размышлений скомканная нить.
У поэта есть свои причины
Прекращать ненужный разговор
По словам он бродит, как по минам,
Он их разряжает как сапер.
У поэта скверные манеры
Он живет по собственным часам.
Обитает в разных стратосферах,
Слишком доверяя своим снам.
А из долгой нити размышлений,
Скомканной в клубок глухих обид,
Разочарований и сомнений
В тишине вдруг чисто прозвучит
Та заветная, родная строчка,
Что так долго в муках он искал.
Распустившись долгожданной почкой
На корявом дереве стиха.
Побираясь где и как придется,
Не любя, не веря, не щадя
У поэта не хватает солнца
Но зато в излишестве – дождя.
Я родился в степной азиатской столице.
Здесь вокруг раскосые, смуглые лица.
В этот город как дед я пришел налегке.
Даже птицы поют здесь на чужом языке,
Заплутавши в предгорьях вершины усталой,
Как в лучинах морщин прячется глаз аксакала.
Все хорошее взяв от Бога (а это немало!),
Но еще кое-что прихватив с собою от черта.
Имя прибывших - Легион, а убывших отсюда – Когорта.
Как оставшийся с детства привкус апорта,
Что вбивается в поры и под язык.
Прощаемся молча, в приветствии крик.
Казака здесь не примешь ты за казаха,
А на службу идут по утрам как на плаху.
Летом много жары, зимой холода, ночью страха,
Что земля вдруг качнется не вбок, а вверх,
И разрушит дом, не спросив у тех,
Кто в нем вроде бы жил и даже растил детей,
Или просто ждал хороших или плохих вестей.
В этом городе прожил ни много, ни мало -
Лет тридцать.
Теперь обитаю в чужой, но тоже вроде большой столице.
Успел завести семью, как бы по новой родиться.
Кого-то уже забыл, а с кем-то ещё предстоит проститься.
На новом месте природа тоже не прОмах:
С одной стороны - река АнакОстия, с другой - ПотОмак.
Жарко так, как будто в шубе сидишь в хоромах.
Мог бы и снять (шубу), если б решил остаться,
Учил бы не английский сейчас, а казахский,
Жену бы с работы встречал и дочку катал в коляске,
А ночью в темный подъезд заглядывал бы с опаской.
Ну а здесь все совсем другое, хотя и чужое.
Хорошее или нет, толком пока не решил какое.
Впрочем, мне еще предстоит уравнение непростое:
Почему родившись в месте одном,
Мы идем умирать в другое?
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»